El Barón de Mediopelo y su Sombra

Cascanueces

2011-12-02T08:56:00.005Z

Un tercer anfiteatro proporciona una perspectiva privilegiada de la coreografía, pero se pierde una parte del efecto más impresionante de un ballet clásico: la ingravidez aparente de sus protagonistas. Si se pudiera elegir, lo ideal sería disponer de un espejo recubriendo el escenario.

Entre vuelo y vuelo, vienen así a la memoria cosas como los nuevos pasos aprendidos por mi hermana tras su clase de los viernes, que nos mostraba entusiasmada sobre el parquet de la sala, o aquel libro del Cascanueces que teníamos, del que recuerdo unos ratones siniestros de ojos rojizos, y al muñeco protagonista en la portada, y hasta aquel calendario que colgaba en la cocina de la casa de mis abuelos, donde una fotografía del García Barbón no desmerecía la elegancia y suntuosidad del sitio.

En estados como éste, en fin, uno tiende a encontrar indicios de un pasado que no volverá en una infinita gama de objetos y sucesos cotidianos y no tan cotidianos...

Otoño, Madrid

2011-11-15T10:48:00.003Z

Con raíces de carbón y veleta,
y una mochila de mármol,
me traigo de regreso y deambulo
por el mundo azuldorado,
de memoria dura y materia celeste.

El piélago en otoño

2011-10-20T10:01:00.004Z

El plácido Arlanza a su paso por Covarrubias.
Río arriba, sus cenizas descansan en el lecho,
o son arrastradas lentamente por la exhausta corriente de este otoño veraniego.
Fluye mansamente, reposa.

Bolivia y el dilema

2011-09-27T11:01:00.005Z

Lo que está pasando en Bolivia es un buen ejemplo del atolladero en que nos encontramos. Un país reclama el control sobre sus recursos, pretende crear riqueza para distrubuirla de forma más equitativa, y reivindica una identidad frente a la hegemonía globalizadora, pero el sistema no deja margen a la duda: más desarrollo implica más destrucción. El colmo del cinismo es que Occidente se soliviante ante el derecho de los pobres a destruir su país, igual que lo hacemos nosotros.
Claro que lo ideal sería que los países en desarrollo paralizasen esta espiral de crecimiento, y que los indígenas pudiesen vivir tranquilos de una puta vez, en cualquier sitio, pero, ¿con qué derecho vamos a exigirle nosotros nada a nadie? Primero, que cese este crecimiento demencial (y de forma racional, no al son de las finanzas), en todo el mundo, empezando por nosotros, y después que se distribuyan el progreso y el daño, hasta que el mundo sea otra cosa distinta de lo que es. Y si no, a la mierda nos vamos todos...

Herminio por Galache

2011-08-03T07:08:00.001Z

J. Galache

Uso

2011-07-05T11:31:00.002+01:00

Pleamar

2011-06-23T11:07:00.001+01:00

La madre y la hija han estado trabajando toda la mañana. El castillo de arena parece inexpugnable, y las dos contemplan con orgullo su obra. Poco a poco, las olas de la pleamar lo van cercando. Alguna se acerca hasta los pies de la muralla, para luego alejarse. La hija corre arriba y abajo. La arena, a su alrededor, se va humedeciendo. Una ola llega hasta la primera muralla y la desborda. Si está bien construida, aguantará esa primera embestida, conservando su forma, suavizada. La segunda muralla sólo ha sido afectada en su base. En el foso queda un charco, que se filtra con rapidez a través de la arena. El mar parece dar una tregua, pero, sin aviso, una segunda ola desborda los restos del paramento y el foso, y alcanza la segunda muralla. La hija contempla la escena con pavor. El mar se retira, pero el foso no se vacía. Los restos de la primera muralla retienen el agua. La tercera ola anuncia su llegada con un sonido más intenso que las anteriores. El agua desborda las dos murallas, alcanza al cuerpo principal, que se mantiene maltrecho, y rodea el recinto, encontrándose los dos brazos de la ola en la parte de atrás. El agua vuelve a la orilla, y en su regreso, arrogante, socava la parte posterior de la muralla. El foso y el interior del recinto ya no pueden desalojar el agua. La cuarta ola ondula las antaño sólidas paredes del castillo y se lleva la pluma de gaviota que hacía de estandarte. La hija llora. La madre la consuela. Apenas se distinguen ya la primera muralla y el foso. La segunda muralla se insinúa y el castillo es un montículo informe. Las sucesivas olas arrasan, cada vez con menos resistencia, cualquier resto de la antigua estructura. Hasta que, en un momento dado, el lugar donde estaba el castillo desaparece de la vista. Ha sido engullido por las aguas. Ambas se marchan a comer.

Horas después, la marea ha bajado y podemos apreciar cómo del castillo no queda nada; como mucho, una leve insinuación de lo que fue. Madre y hija, después de la siesta, buscan el enclave. No lo encuentran. La hija pregunta. La madre responde:

“Las olas vienen y van, pero siempre hay alguna que llega más lejos, porque la marea crece. En el momento en que se forma, nunca sabes cuál es la ola que llegará al castillo, pero sabes que alguna lo hará. Pero no es una ola aislada lo que destruye el castillo, sino la acción insistente y progresiva de todas las olas. Porque es la marea la que acaba con él. Las revoluciones son como la marea. Las que no son así, no son revoluciones. Son olas aisladas. Construyamos otro”.

2011-06-15T16:13:00.002+01:00

La marea estaba en su punto más bajo. Primero observé unas huellas en la arena. Se dirigían playa arriba: se alejaban del mar. Acababan poco antes de las dunas, sin continuidad. ¿A dónde conducían?

Después también pensé que algo no era normal: ¿cómo el agua no había podido borrarlas?

Al final, comprendí que alguien había acompañado al mar en su retirada, dándole la espalda, y se había ido con él.

2011-06-15T11:48:00.000+01:00

Cuanto más tiempo dejemos pasar, más difícil sera parar esto...

A LA CALLE!!!

Sphères

2011-06-10T09:11:00.004+01:00

2011-05-31T12:25:00.001+01:00

Otro buen artículo, de María Toledano.

2011-05-20T10:24:00.001+01:00

Carlos Fernández Liria también tiene buenas ideas.

2011-05-20T08:34:00.001+01:00

Anguita ha vuelto.

2011-05-18T08:28:00.000+01:00

Esther Vivas lo tiene claro. Buen artículo.

Frases para la historia

2011-04-28T08:29:00.002+01:00

"El que no inventa, no vive".

Ana María Matute, escritora, 27 de abril de 2011

"No sé si es la publicidad de Unicef, o el poder que Villar tiene en la UEFA, o son simpáticos..."

José Mourinho, cuentista, 27 de abril de 2011

2011-04-12T12:00:00.003+01:00

Dijo Lenin que si no eres parte de la solución, eres parte del problema. El problema es que, como dijo Mafalda en la playa: "aquí nadie parece tener la culpa de nada".

Proverbio chino (de aplicación universal)

2011-04-12T11:54:00.001+01:00

Para salir del pozo hay que empezar por dejar de cavar en él.

La mano de Piqué

2011-04-05T10:38:00.002+01:00

No hay pruebas visuales ni de ningún otro tipo. El jugador ha dicho que no le dio con la mano. Pero da lo mismo: el Telediario, Canal + y el Marca afirman que sí, que fue mano. Por decreto cavernario. Como tantas otras cosas en este país. Una mentira contada mil veces hasta que se convierte en verdad. Así nos va.
Lo bueno es que van a conseguir que Shakira abandone el waka waka para pasarse a la canción protesta.

Pepe Escobar sobre Libia

2011-03-31T09:11:00.001Z

Sin desperdicio la reflexión de Pepe Escobar sobre la guerra "ahora la ves ahora no la ves" de Libia.

Un ano máis

2011-03-29T15:07:00.002Z

Gabinete Toons obsequiou-me cunha das súas entrañábeis producións. Hai tradicións que non deberían perder-se nunca.

Reporteros sin escrúpulos

2011-03-22T11:10:00.002Z

En la página web de Pascual Serrano viene una interesante reflexión sobre la lista de países enemigos de Internet, publicada por esa agrupación tan cuidadosa de los derechos humanos (en concreto, de los humanos periodistas al servicio de los intereses occidentales) como es "Reporteros sin fronteras".

Retomar el hilo

2011-03-22T09:28:00.001Z

Observo el cadáver de colibrí sobre mi mesa-camilla. En el garito donde converso con G. suenan los Ramones. Homenaje a Dee-Dee. Acaba de morir, también, con cincuenta y un años. Los dos nos acordamos del viaje a Nueva York, cuatro años antes. El llanto sobre una acera de Brooklyn frente a la casa donde había vivido mi madre su juventud. Los dos hablamos de cómo habían cambiado las cosas en esos cuatro años. Mi padre había engrosado la lista, habían caído las Twin Towers, se había iniciado la Tercera Guerra Mundial, aunque nadie lo sabía entonces, ni ahora, y yo había comenzado un camino sin retorno hacia no sabía dónde. La vida de G. seguía igual. Sus hijas ya estaban en Secundaria y Bachillerato; les faltaba poco para abandonar el hogar paterno, pero G. tuvo la delicadeza de no aburrirme con sus inquietudes de padre y esposo. En el fondo había un residuo del joven contestatario que había conocido en Alexandría, aunque ahora militara en un partido independentista con opciones parlamentarias y peso político. Y ese residuo afloraba al conversar con un espectro sin rumbo como era yo entonces. Y nunca dejaría de serlo.

“Déjalo antes de que sea demasiado tarde” dice Gustavo mientras salimos del garito en busca de más lugares donde diluirnos. Sólo por hastío, le dije que sí, y pasamos el resto de la noche discutiendo sobre la evaporación de nuestros sueños de juventud.

El colibrí es un ser minúsculo en la inmensidad de mi mesa-camilla. Me preguntó quién ha sido el colibrí del romance, si C., intentado rescatarme de la corriente, o yo mismo, y C. la flor. Y B., en cualquiera de las dos versiones, ¿dónde está? ¿Es la corriente que me arrastra o es la orilla que abandono? El final del romance es el mismo, en cualquier caso. Y no ayuda a resolver el enigma: ¿merece la pena el sacrificio? Puede que no, pero este colibrí exangüe junto a mi copa vacía también ha muerto, y lo ha hecho solo, sin flor a la que amar ni río en el que ahogarse.

Dijo una vez Martí, poeta y libertador, si es que no son lo mismo, que “hay un cúmulo de verdades esenciales que caben en el ala de un colibrí”. Con cierta repugnancia aprovecho la ocasión, sujeto el ala mínima del pájaro y la observo con atención.

Quizás Martí andaba errado. O quizás la única verdad esencial sea aquello que nos encontramos más allá de la muerte, o antes de la semilla, y nadie nos puede contar.

Interesante aportación sobre Libia

2011-02-25T10:56:00.002Z

Un vídeo clarificador.

Solidaridad

2011-02-25T10:05:00.003Z

Una foto que hace pensar en la posibilidad de la aurora.

Humor tonto 2

2011-02-24T18:42:00.002Z

El mundo que viene

2011-02-17T09:11:00.002Z

Las primeras declaraciones de Sarah Palin (quizás la que se convierta en primera presidenta de los EE.UU.) sobre la revolución en Egipto:

“Y nadie todavía, nadie todavía ha explicado al público estadounidense lo que ellos saben, y con toda seguridad ellos saben mejor de lo que el resto de todos nosotros sabemos quién será quien sustituya a Mubarak y no, no hay, no hay verdadero entusiasmo acerca de lo que es eso que se está haciendo a nivel nacional y desde Washington en relación a entender toda la situación allí en Egipto. Y en todas estás áreas que son tan volátiles ahora mismo, porque obviamente no es sólo en Egipto sino en los otros países también donde estamos viendo levantamientos, sabemos eso ahora mejor que nunca, necesitamos fortaleza y una mente clara allí en la Casa Blanca. Necesitamos saber qué es aquello por lo que América lucha para saber con quién está América. Y no tenemos esa información todavía”.

Huelgan comentarios.

2011-02-09T08:55:00.002Z

James Petras vuelve a dar algunas claves para entender la política exterior de EE.UU., en este caso en Egipto.

El títere y los titiriteros

2011-02-01T13:03:00.002Z

Rebelión publica hoy un interesante artículo sobre los entresijos de la revolución en Túnez y Egipto.

Ola de frío

2011-01-28T19:18:00.002Z

El abrazo

2011-01-25T11:56:00.003Z

El último movimiento de la Tercera Sinfonía de Mahler es la encarnación sonora del eterno retorno. Uno quisiera abrazar la tierra y regarla, como Aliosha, y nunca abandonar ese momento.

2011-01-21T08:07:00.001Z

Un país en el que decir que el doblaje es un atentado artístico se puede considerar un acto de pedantería es un país con un pasado muy oscuro y un futuro muy negro.

Dos párrafos

2011-01-12T09:19:00.004Z

Alberto Montero Soler responde así a la última pregunta que le realiza Salvador López Arnal para El Viejo Topo, sobre si la crisis actual es también la crisis de los valores de la civilización del capital:

Yo no creo que sea tanto por la crisis de los valores de la civilización del capital. A mi modo de ver esos valores se encuentran actualmente en su momento de mayor esplendor: el egoísmo, la codicia, la avaricia, el individualismo… Si algo ha conseguido el neoliberalismo es acabar con los valores sociales vinculados a la solidaridad y el respeto por los demás y por el entorno; ha conseguido fabricar sujetos que no se reconocen en sus semejantes, que son capaces de atribuirse la responsabilidad de problemas que les vienen impuestos por el sistema capitalista, que reniegan de la solidaridad; sujetos egoístas y, lo que es peor, alienados con respecto a su condición de explotados y expropiados. Si tuviéramos que valorar desde esa perspectiva al neoliberalismo sólo podríamos concluir que su éxito ha sido rotundo.
Pero, precisamente, esa salud de los valores sobre los que se sustenta el capitalismo es la que está generando de forma acelerada las condiciones objetivas para, no sólo la desaparición del capitalismo sino también de la propia especie: el cambio climático, el agotamiento de los recursos, la desforestación, son expresiones en grado exacerbado del dominio de esos valores. Las resistencias son cada vez menores y en un mundo en donde cada vez se percibe menos lo ajeno como propio, en donde no se comparte el sentimiento de comunidad sino que rige la lógica de la supervivencia, están sentadas las bases para su desaparición.

Me recuerdan a la última frase de la famosa carta del Jefe Seattle: "Aquí acaba la vida, y empieza la supervivencia".

Infelicidad

2011-01-07T08:30:00.000Z

Santiago Alba-Rico vuelve a dar en el clavo con uno de sus brillantes textos.

2010-12-21T08:56:00.001Z

Hoy soñé que veía un fantasma.

Y no era Mourinho.

2010-12-17T16:39:00.000Z

La tecnología no nos va a salvar. Somos nosotros los que tenemos que salvar a la tecnología para salvarnos de ella.

La izquierda y los controladores

2010-12-17T11:18:00.002Z

Rebelión publica hoy un interesante artículo sobre el conflicto generado por la huelga de controladores.

A primeira xiada

2010-12-01T10:08:00.002Z

Martirio

2010-11-25T18:38:00.002Z

Para no ser menos que otros, ahí va una dosis de humor tonto. Y es posible que detrás vengan más...

Totalitarismo

2010-11-24T18:10:00.003Z

Decía Foucault (y no sólo él) que la Modernidad se caracteriza por la consagración del Sujeto, dueño de sus actos (la Razón). Frente a los cuerpos y corpúsculos del Antiguo Régimen, difuminados en sistemas de explotación que se transmitían de generación en generación, aparece el Individuo, con una identidad, intransferible y monolítica, necesaria para que pueda ser moldeado en las escuelas, controlado en su vida cotidiana, asalariado en las fábricas y, eventualmente, atendido en las clínicas y castigado en las cárceles.

Desde entonces hasta ahora no ha cambiado nada, más bien al contrario: la hipermodernidad exacerba los mecanismos de control. Somos números: cuando algo no encaja en este sistema tan perfecto y totalitario la máquina rechina. Si naces con un nombre no puedes vivir (ni morir) con otro, salvo que hagas la correspondiente gestión, cubras los impresos y lances la solicitud a alguna de las máscaras burocráticas con las que el engendro se camufla.

Kafka nunca escribió nada sobre lo que hay más allá de la muerte (que yo sepa); y, sin embargo, es asombroso cómo la Identidad del individuo, construida a lo largo de toda su vida, se prolonga, con sus vaivenes y deslizamientos, más allá de su desaparición, hasta que el oficinista de turno logre hacer cuadrar los números y los nombres, ponga un sello y cierre el expediente, y el Sujeto de verdad, el que no se ajusta a un carnet ni a una nómina, pueda, por fin, descansar en paz.

Los heraldos negros

2010-11-15T09:37:00.006Z

Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé.
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma... Yo no sé.

Son pocos; pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como un charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes ... Yo no sé!

Envejecer

2010-11-05T08:19:00.003Z

Las casas envejecen al mismo ritmo que los cuerpos que las habitan. Llega un momento en que duelen los huesos cuando llueve, separamos los ojos del periódico para leer mejor o descansamos en los descansillos; igual que los casquillos de las lámparas piden el cambio, se acaban los vasos de aquella colección que nos habían regalado hace años y las bisagras de los armarios se desatornillan.

Y, aunque hay casas y cuerpos que soportan mejor que otros el paso del tiempo (y no estamos hablando de remozados ni cremas antiarrugas), sólo hay un remedio contra el envejecimiento. Pero, eso sí, es infalible.

2010-10-21T11:16:00.001Z

¿Por qué ninguna secreción, sustancia ni materia proveniente del cuerpo humano huele bien? ¿Será que no hay nada bueno en él? ¿O será que a lo largo de los siglos nos hemos acostumbrado a pensar que lo bueno siempre es producto de la razón y nunca del cuerpo?

460 ml

2010-10-15T07:42:00.002Z

Donando sangre (por vez primera, eso sí) uno tiene la sensación de que le están robando algo precioso, irrecuperable. Sabemos que no es así, que un cuerpo sano la regenera, que alguien lo agradecerá, más o menos conscientemente, y que esa bolsa de plástico puede servir para prolongar o incluso salvar alguna vida. Casualmente, en la televisión que permanece encendida en el centro de transfusión están con el informativo de la tarde. Noticia: en Ciudad Juárez hay problemas con la sangre. Los hospitales y centros de salud no dan abasto para cubrir las necesidades de una población que se desangra ahogada en el caos y la violencia, envuelta en un "genocidio de mercado" (Harmodio dixit). Normal que no den abasto, si la sangre ya es un bien escaso aquí, en una nuestra tranquila y resguardada esquina del Primer Mundo, qué no va a pasar allí, en el epicentro de la agonía de la civilización occidental. Y uno vuelve a pensar en lo mismo: ¿no debería dar paso la especie humana a formas de vida, si no más evolucionadas, menos agresivas con el mundo? O sea: ¿merece la pena donar sangre para "que siga esta demencia"?

La clave

2010-10-13T08:16:00.003Z

En su post del 12 de octubre, Jorge Harmodio aporta algunas claves para entender la tragedia diaria en Ciudad Juárez. Y por qué nos tiene que preocupar más allá de la solidaridad con el sufrimiento ajeno.

Un chollo

2010-09-26T21:52:00.002Z

2010-09-26T21:27:00.003Z

El trato que Fenosa Gas Natural dispensa a sus usuarios me reafirma en una idea básica: bajo una amalgama de marcas e imágenes de marca, se esconde una misma bestia, poderosa. Cuando por un puñado de euros de una deuda contraída por inquilinos anteriores son capaces de dejarte sin suministro eléctrico, te están recordando quién es el amo y quién el súbdito, y, de paso, te están sugiriendo que los grandes capitales siempre se han apoyado, y se apoyarán, en el robo y la extorsión. Me río de lo que algunos llaman "regímenes totalitaristas", al lado de lo que significa la tiranía del capital.
Ahora que Europa, como EEUU, se inclina poco a poco hacia una escenario de odio que sólo conocíamos por las historias de nuestros abuelos, o por libros y películas, me viene a la mente una conocida frase de Brecht, al término de la 2ª Guerra Mundial: "el cachorro ha muerto, pero la madre sigue viva".

2010-09-16T08:36:00.003Z

Si la identidad es permanencia, entonces el camino para la dilución del Yo pasa por la abolición de la conciencia de la temporalidad, por la renuncia a la perspectiva que alinea pasado y futuro. Ni somos el tiempo que nos queda, ni somos lo que nos ha conducido hasta aquí. Somos, sencillamente, lo que vivimos y experimentamos a cada momento. Nuestra conexión con el mundo y la historia se produce siempre en el presente, no por poseer una conciencia del Deber-Ser, sino por un Ser(Estar)-en-el-Mundo generoso, a veces (las más) contemplativo y apaciguado; a veces luchador.

2010-09-08T15:38:00.002Z

El amor es una sustancia proteica. Casi se podría decir que un ser vivo, si no fuese porque a veces no muere.

Accidentes palíndromos

2010-09-08T10:18:00.001Z

El choque de un coche cargado con coches de choque.

Bright Star

2010-09-06T19:18:00.003Z

Qué serían la poesía y el amor sin la muerte. Nada. Ruinosas palabras y vano placer.

Qué es la muerte sin el amor ni la poesía: dolor sin esperanza, el abismo al que nos acercamos entre humos y algarabías, entre barcas que navegan boca abajo y balas de titanio.

Volver al romanticismo; volver a Keats. Fundir amor, poesía y muerte en un haz de vidas.

Es necesario.

2010-09-03T11:44:00.002Z

La fórmula de cortesía "¿Qué tal?" es un error: induce a la persona interpelada a mentirte, a contarte sus problemas o a provocarte envidia.

2010-09-03T11:41:00.002Z

Rubén Darío publicó su "Canción de otoño en primavera" (Juventud, divino tesoro, etc...) cuando tenía 38 años.

Murió a los 49.

Imposible Nápoles

2010-09-02T14:28:00.001Z

Enlace a unha interesante e visual crónica do Nápoles actual que podedes atopar no blog de Manuel Gago.

Conocerás al hombre de tus sueños

2010-08-31T08:01:00.002Z

El propio Woody Allen ha definido mejor que nadie su última película: una comedia triste. Comedia porque sólo con sentido del humor puedes contemplar la constelación de naufragios vitales que la componen. El diagnóstico no deja opción a la duda: éste es un tiempo de zozobra, en el que, quien no tiene éxito y/o dinero, lo busca sin inhibiciones morales, y quien busca algo (aparentemente) más sencillo, como avanzar en la vida, o escapar de la soledad, no sabe cómo hacerlo, y acaba siendo arrastrado por la miseria moral que le rodea. Nadie se responsabiliza de nada de lo que le pasa: es el destino, y puede que en otra vida, anterior o futura, y no en el piso de enfrente (la escena en la que esto se representa es otra genialidad de Woody), encontremos la anhelada felicidad.

2010-08-31T07:44:00.001Z

El dinero no da la felicidad, pero su ausencia la dificulta bastante.

Profundidades, de Henning Mankell

2010-08-27T09:32:00.006Z

Lars Tobiasson-Svartman es un especialista consumado en su trabajo: mide las profundidades del mar como nadie. Calcula distancias y tiempos con gran precisión. La Marina sueca lo sabe, y cuenta con él para hallar nuevas rutas, más seguras, en el marco de una Primera Guerra Mundial que comienza en el Báltico. Pero no sabe nada más, ni del mundo, ni de sí mismo. Y su exploración se convierte, de forma casi imperceptible, en el sondeo irreversible de su abismo interior.

Lars duerme con su plomada de bronce sobre el pecho. Ella nunca lo abandonará, pero le arrastra hacia las profundidades lentamente sin que él parezca ser consciente de ello. Lars sabe cuánto tiempo tarda un cuerpo físico en llegar al lecho marino; cualquier cuerpo, en cualquier punto del océano. Pero no sabe cuánto tardará él en llegar a ese lecho. No sabe cuánto de profundo es su propio abismo. Ese viaje lo realiza a lo largo de la narración, y cada paso que da, cada decisión que toma, lo aproxima sin cesar a su destino, con gran precisión y a un ritmo constante.

Lars no sabe nada de sí mismo ni del mundo que le rodea; no se reconoce en los demás, pero el contexto en el que inicia su viaje (la vida militar, la guerra más cruel conocida hasta el momento) no le ayuda a trascender esa coraza; más bien le incita a continuar su descenso hacia lo más hondo.

Lars navega en tierra de nadie: es un hombre que reniega de sus orígenes familiares y de su poderosa familia política, pero no se identifica con la amigabilidad de una vida social entre la gente llana, ni puede aspirar a integrarse en el círculo de los elegidos. Busca un sentido a su vida siempre en otro lugar a aquel donde se encuentra: su aventura es un vaivén entre dos polos, simbolizados en dos mujeres con las que comparte una vida paralela, hasta tal punto que deja de ser vida y, al final, deja de ser paralela, arrastrando a la locura a una de ellas (algo que el autor no nos oculta en ningún momento, pues así comienza el libro).

Lars es la encarnación de la emergente clase media europea de principios del siglo XX, la víctima predilecta de la jaula de hierro de la modernidad. Un hombre cuya identidad externa está perfectamente delimitada (la reiteración de su nombre y apellidos a lo largo del libro es un recurso del autor para recordarnos esto), pero su turbulento interior es una incógnita hasta para él.

Profundidades es un cruce entre Ingmar Bergman (la muerte, la soledad y el frío como acompañantes inseparables de la existencia burguesa), y Joseph Conrad y Allan Poe (la exploración como búsqueda de los límites de la razón humana). Lars es un Kurtz de sí mismo, y son las tinieblas de su corazón las que le conducen a la negrura gélida que esconde el hielo del Báltico bajo su blancura infinita.

Profundidades no es un libro recomendable para estados protoneuróticos, salvo que uno quiera perseverar en la búsqueda de su propio lecho abisal. En este caso se recomienda utilizar una plomada, o dejarla en cubierta si queremos verlo por nosotros mismos y sumergirnos a pulmón.

2010-08-25T14:40:00.001Z

Nietzsche desvistió a un santo (la moral cristiana) para disfrazar a otro (la moral liberal).

2010-08-25T09:29:00.003Z

Norma Pérez, campesina, activista proderechos humanos y madre de cuatro hijos, ha sido asesinada en Colombia. En los últimos tiempos se dedicó a investigar la mayor fosa común de Latinoamérica (La Macarena), muy cerca de donde EEUU instalará una de sus mayores bases militares. Uribe, antes de abandonar su cargo, la acusó de remover el fango y enturbiar la imagen de la democracia colombiana, garante de los derechos humanos en Latinoamérica.

Menos mal que de todo esto se nos informa cumplidamente en los medios de comunicación, porque, si no, pensaríamos que Colombia y los EEUU son los baluartes de la democracia en América frente a populistas y dictadores bien conocidos.

2010-08-23T08:19:00.003Z

“En el mundo hay algunos que no saben nada y estudian para saber, y éstos tienen buenos deseos y vano ejercicio; porque, al cabo, sólo les sirve el estudio de conocer cómo toda la verdad la quedan ignorando. Otros hay que no saben nada y no estudian, porque piensan que lo saben todo. Son de éstos muchos irremediables. A éstos se les ha de envidiar el ocio y la satisfacción, y llorarles el seso. Otros hay que no saben nada, y dicen que no saben nada, porque piensan que saben algo de verdad, pues lo es que no saben nada, y a éstos se les había de castigar la hipocresía con creerles la confesión. Otros hay, y en éstos, que son los peores, entro yo, que no saben nada ni quieren saber nada ni creen que se sepa nada, y dicen de todos que no saben nada y todos dicen de ellos lo mismo y nadie miente. Y como gente que en cosas de letras y ciencias no tiene qué perder tampoco, se atreven a imprimir y sacar a luz todo cuanto sueñan. Éstos dan que hacer a las imprentas, sustentan a los libreros, gastan a los curiosos y, al cabo, sirven a las especierías".

F. de Quevedo, Sueños

2010-08-19T14:35:00.004Z

"El desbarajuste en que leo es inmenso. Basta que me empeñe en leer o estudiar algo que me interesa, para que surja de inmediato otra cosa que también me interese y me desvíe. Así soy incapaz de acumular un capitalito cultural en algo en especial.

Si mi cabeza fuera una ciudad, no tendría ningún edificio que llegara más arriba del primer o segundo piso. Estaría llena de portales, escalinatas de acceso, montones de ladrillos y cemento seco, cascotes. Ni un amago de calle urbanizada, alguna tienda de campaña para pasar el rato, ni un solo jardín decente, una planta por aquí o por allá, bastantes geranios, que resisten porque casi no necesitan riego. Sería como una ciudad bombardeada, pero eso sí, considerablemente extensa, lo que aumentaría la impresión de catástrofe".

Iñaki Uriarte, Diarios 1999-2003

Caballero de la Triste Figura (versión siglo XX)

2010-08-17T11:43:00.002Z

50 anos non é nada

2010-08-17T11:41:00.003Z

Síntomas de estulticia globalizada 1

2010-08-06T17:16:00.004+01:00

Año 2003: Sadam Hussein poseía armas de destrucción masiva con las que planeaba conquistar el mundo, lo que llevó a una coalición internacional a invadir el país y bañarlo en sangre para después reconocer, sin pudor y ante el mundo, que se habían equivocado, ops, lo sentimos, pero ya que estamos nos quedamos y vamos a ver qué hacemos con estos pozos de petróleo.

Año 2010: Mahmud Ahmadineyad y Kim Jong Il están planeando construir un arsenal nuclear para acabar con el estado de Israel (como mínimo) y, quizás, conquistar el mundo. "Debemos impedirlo", es el consejo que nos da el gobierno del estado que nos avisó de los planes de Sadam Hussein, y que, además, es el único en la historia que ha utilizado las armas nucleares, hace 65 años. Quien quiera que guarde 220.000 minutos de silencio: para parar esto no hacen falta palabras.

Test de inteligencia: a) Me creo lo que me dice el gobierno de los EEUU, b) No me creo lo que me dice el gobierno de los EEUU.

Solución: a) Soy gilipollas. b) Tengo que hacer algo.

2010-08-06T16:58:00.005+01:00

"El conciudadano indigente es por naturaleza cienciológica y principio de autoconservación un Antidecretazos".

"La indigencia; vigente en Pontevedra-Galicia; personal-socialmente se asume pero (incomprensiblemente)".
Se adjunta ilustración del anverso de la obra de sociología humana natural "El conciudadano indigente", última del autor Ex. P. J.?

Todo aquello que mueve a risa proviene de una incomprensión de fondo, del desconocimiento de los humores viscerales que fluyen alrededor de la desesperación. Ésta es una época de desesperación. Ésto es una muestra: la vista de una terraza que en nada se parece a la que el Conciudadano-indigente visita cada día para reclamar algo de atención por parte de los individuos que, muchos dicen, conformamos una sociedad, e incluso algunos se atreven a llamar democrática.

2010-07-27T23:11:00.004+01:00

Salir por la puerta y atravesar el prado fresco de la mañana. Cruzar la avenida, subir escaleras, bajar escaleras y olvidarse del perenne soniquete del tráfico, envuelto en el rumor de los arces y los abetos. Descender hasta el regato y correr a su lado, escuchando sus efímeros secretos en volandas. Absorber el aroma de la hierba luisa y caminar bajo la sombra de carballos altos como su edad. Cruzar otra calle y rodear el estanque de los patos y las carpas. Seguir el curso de la corriente con cuidado de no tropezar con la pared de hortensias. Echar una ojeada a la arquitectura modernista, a nuestra derecha, y proseguir hasta volver a cruzar la calle. Disipar la vista en el verde esmeralda surcado por ocres caminos, envidiado por los aspersores, que amagan con acompañarte, y llorado por los sauces. Afluir con nuestro torrente al río mayor y seguir junto a los dos, hasta cruzar el puente de piedra. Adentrarse en la foresta que recubre el río como una galería de mocárabes. Escuchar el sonido de la corriente esquivando las rocas y acariciando la vegetación de las orillas. Cruzar una vez, dos veces, tres veces, jugueteando con los meandros. Abandonar el curso de agua y acometer la empinada senda hacia la otra carballeira. Saludar a los escasos viandantes que bajan por el camino, buenos días, buenos días. Empaparse de la sombra matinal de los carballos, gruesos como su edad. ¿Un paseo dominical? No. Has llegado a tu puesto de trabajo. No son imaginaciones tuyas. Has escogido un camino adecuado para empezar la semana de buen humor.

2010-07-22T09:15:00.001+01:00

John Steinsleger nos brinda una interesante Carta al padre en La Jornada, de México.

2010-07-15T10:10:00.003+01:00

Adiós a la tranquilidad en los aviones. Ya está en marcha el engranaje "Politono hortera con sonido a bólido de Fernando Alonso" + "Conversación a gritos Sí estoy en el el avión, todo va bien, parece que vuela". A las cuevas todo dios.

2010-06-23T18:42:00.001+01:00

Dice Pepe Blanco que nos vayamos preparando para pagar en las autovías, y que "se acabó la cultura del todo gratis". Yo pagaría con gusto por darle lo que se merece y demostrarle que hablar, a veces, tampoco debería ser gratis.

2010-06-17T10:58:00.000+01:00

Morir sin biografía

Bloomsday

2010-06-16T09:45:00.002+01:00

Nuevo minifragmento homenaje a este día (capítulo 4):

Solemne, el flaco Gustavo Pintos apareció en lo alto de la roca, llevando una palangana, y encima, cruzados, un espejo y una gillete. Había brisa del norte, por lo que la toalla, que era blanca, permanecía pegada a su espalda. Elevó en el aire la palangana y entonó:
"Introibo ad altare Dei".

Ça commence aujourd'hui

2010-06-11T09:28:00.001+01:00

"El fútbol, en tanto juego regido por normas, puede tener una dimensión de evasión de la realidad, como algunas religiones, de embrutecimiento masivo y enajenación funcional al statu quo; sin embargo, esta dimensión de "opio" puede contrastarse con el lado lúdico, de fiesta, de exaltación y liberación de sentidos que coadyuva a sobrellevar una realidad cotidiana llena de incertitudes, inseguridades y opacidades. Siendo sólo un juego de pelota, el fútbol incide en la vida".

Párrafo final de un artículo interesante.

Nuevo fragmento de "Ardora"

2010-06-04T09:16:00.001+01:00

Asistí al derrumbe de las Torres Gemelas mientras comía un sándwich vegetal en el bar que hay en la calle paralela a donde está la Consultora. Había pasado casi todo el verano y no sólo no había resuelto nada, sino que mi vida se había ido enroscando como un erizo ante la amenaza externa. En consecuencia, no me afectó demasiado ver caer al vacío y despedazarse contra las aristas de los edificios los cuerpos de aquellos que optaron por la salida rápida a una situación en la que, ni en la peor de sus pesadillas de la noche anterior, habrían imaginado encontrarse. La televisión nos transmitió el acontecimiento en directo, y recuerdo la expectación que había en el bar, los comentarios de los espectadores que sabían que se encontraban ante uno de esos raros momentos comunes que todo el mundo guarda en su memoria para siempre. En la pantalla aparecían gentes heridas y desconsoladas, bañadas en lágrimas y cubiertas de polvo de hormigón,

como recién salidas de un naugragio de sangre.

E-N-W

2010-05-26T08:33:00.004+01:00

A falta de una reflexión pausada sobre el último viaje del Barón, exponemos tres pequeñas pinceladas donde poder apreciar la luz del norte, hacia el este, hacia el norte y hacia el oeste.

Novo videoblog

2010-05-25T09:39:00.002+01:00

Queridas e queridos: Convido-lles a visitar o vídeoblog A Lanzada: un proxecto de divulgación e recuperación arqueolóxica en Pontevedra, que durante uns meses reflectirá, caseque en tempo real, os avatares da escavación arqueolóxica que terá lugar en tan emblemático sítio.

Posto en marcha hai pouco, o blog está impulsado polo noso compañeiro Xurxo Ayán, coordinador do plan de comunicación da devandita intervención arqueolóxica, que conta coa inestimábel colaboración do xornalista Manuel Gago, cuxo blog Capítulo 0 xa é coñecido por moitos de vós.

Espero que o disfrutedes e que esta ferramenta sirva para acrecentar o voso interese pola arqueoloxía e o patrimonio.

Del éxito

2010-05-07T17:25:00.002+01:00

Según los académicos, “éxito” es el feliz resultado de un negocio o una actuación, o la buena aceptación que tiene alguien o algo. Asumamos que tienen razón (para eso marcan las reglas).

Partimos de una profunda discrepancia, o de perspectivas antagónicas: dónde radica el éxito. Para el pensamiento único, dominante desde hace siglos, el éxito está en el triunfo, en la victoria, y el fracaso en la derrota. De este modo, éxito y fracaso marcan sin ambigüedades nuestro destino, sin medias luces, sin penumbra. Sólo importa el triunfo, que se confunde con el éxito. Es la ley del capital, del máximo beneficio.

Pero identificar el éxito con la victoria es como confundir el amor con el orgasmo. Como decía Cavafis, lo que cuenta es el viaje, la experiencia vivida, no la meta. En ese trayecto confluyen la sabiduría, la solidaridad y la creatividad, todas dimensiones del auténtico éxito. Quienes leen la vida en términos de éxito y fracaso pueden experimentar sucesivos orgasmos, pero no disfrutarán del viaje, del trayecto, de los intersticios a través de los que nuestras vivencias se abren al mundo. Son finalistas, resultadistas.

Dice Galeano que el fútbol se fue convirtiendo, poco a poco, de un juego ilusionante en un negocio industrial, y, parafraseando a Castoriadis, que se fue invirtiendo el lema, y ya no ganas porque vales, sino que vales porque ganas.

Guardiola ha llevado al extremo una filosofía del juego que hunde sus raíces en la propia esencia de éste. Ése ha sido (y es) su éxito, por eso se han vuelto hacia su equipo muchas miradas que se habían apartado del fútbol, o que ni siquiera se habían dirigido nunca hacia él. Los Mourinho, Benítez y compañía sólo juegan para hacer felices, y casi nunca lo consiguen, a su afición. Guardiola y su equipo hacen feliz a cualquiera que ame el espectáculo, porque aúnan con éxito talento, ética y estética, y además han demostrado que también ése es un camino victorioso, por eso todo aficionado del Barcelona puede estar orgulloso de su propia afición.

Hay hazañas irrepetibles, puede que la temporada anterior sea una de ellas, pero el éxito ya está ahí, y será difícil que no haya un antes y un después. Por eso, pase lo que pase en estos días, no existirá el fracaso para el Barça, como no es un fracaso el amor sin orgasmo. En el fútbol, más que en la vida, hay victorias y derrotas, pero el límite entre el éxito y el fracaso lo marca la honestidad, el reconocimiento del talento (¿es un éxito llegar a la final de la Champions con Eto’o y Milito jugando en los laterales?), la asunción de unos principios solidarios y la intención de hacer disfrutar a todo el mundo, no sólo a tus seguidores. Ganan porque valen. Y si no ganan, no pasa nada. Sabemos que Guardiola lo sabe, y no queremos que cambie, pase lo que pase, porque eso es lo que convierte al Barça en algo único.

Ventana

2010-04-22T08:07:00.002Z

Sigamos los consejos de Santiago Alba y asomémonos a una de tantas ventanas infinitas con que el mundo se nos brinda a la mirada.

Placeres, de Santiago Alba Rico

2010-04-22T08:05:00.000Z

Hay experiencias tan intensas que no tienen extensión. Hay emociones tan pegadas a nuestro pecho que no ocurren en ninguna parte. Puede decirse que es a eso a lo que todos, en Australia, en España y en China, llamamos “placer” y “dolor”; es decir, al hecho de no estar ni en Australia ni en España ni en China cuando nos estremecemos. No me duele la cabeza en el mundo sino en mi propia cabeza; no me duelen las muelas en la extensión de mi cuerpo sino en una especie de intimidad sin ventanas; no me duelen los riñones un martes de marzo sino en un presente puro, en una eternidad concreta. Lo mismo ocurre con el placer, cuyas intensidades más cortas suprimen también, mientras dura, todos los lazos con la tierra y con el tiempo. En su relación con el mundo, hay pocas diferencias entre sufrir y gozar: el placer es un dolor blanco, el dolor es un placer negro. El cólico nefrítico y el orgasmo niegan por igual el sol, los árboles, la botella sobre la mesa, nuestra genealogía y nuestra historia, la mano que nos atiende, incluso el cuerpo que tenemos entre los brazos. Ahora bien, el sufrimiento es un placer que nos expulsa, en el que no queremos quedarnos, que por ello mismo requiere al mismo tiempo una explicación y una salida y que busca abrirse camino, como las uñas de un topo, de vuelta al mundo del que ha sido arrancado. Si las revoluciones se hacen a partir del sufrimiento -el aguijón de la realidad clavado en el cuerpo, como decía Simone Weil- es precisamente porque el sufrimiento nos hace huir y porque de él sólo podemos huir hacia los otros y hacia fuera. Para bloquear ese regreso a la humanidad -de la migraña al pensamiento, del cólico a la revuelta- se han inventado los antidepresivos, la religión... y los placeres. La industria capitalista del entretenimiento disuelve el mundo común con mucha más eficacia que los somníferos y los confesionarios.

El placer es un dolor que nos retiene, un dolor en el que queremos instalarnos. Sin un empujón, nos quedaríamos en él para siempre. Los placeres más elementales son -claro- el sexo y la comida, contra cuya insociabilidad visceral se han inventado refinados procedimientos de cultura. El amor y sus manos cuidadosas, ¿no son dispositivos pensados para poner al otro al alcance de la mirada, tan lejos que podamos por primera vez tocarlo en lugar de comérnoslo? Y las maneras de mesa, la gastronomía, las comidas comunes, ¿no son invenciones concebidas para retenernos fuera de nuestras tripas, para que la boca que mastica tenga también que hablar, reconociendo así la existencia de los otros comensales? Lo contrario del amor es la guerra, con sus cuerpos crudos expuestos a la inmediatez ciega de los violadores; lo contrario del banquete platónico es la hambruna y sus digestiones rápidas, solitarias, desconfiadas. Lo que tienen de malo la prostitución y el fast-food, tan parecidos entre sí, es que niegan o anulan el mundo común; no ocurren en ninguna parte, no le ocurren a nadie, no establecen ninguna relación. ¿Será una casualidad que el capitalismo gaste todos los años mucho más en destruir relaciones -por no hablar de seres humanos concretos- que en crearlas? ¿Que la prostitución genere beneficios de 18.000 millones de euros sólo en España y se coma sin parar a 400.000 personas? ¿Que la compañía McDonalds tenga 60 millones de clientes al día en todo el mundo y venda todos los años 22.000 millones de dólares en comida-basura?

He dicho otras veces que la mayor o menor bondad de una sociedad particular se revela menos en los sufrimientos de sus víctimas que en los placeres de sus beneficiarios. La esencia del capitalismo se manifiesta, claro, en sus fábricas, sus campos de refugiados, sus muros fronterizos, sus prisiones; y se manifiesta igualmente -o aún más- en sus centros comerciales, sus parques de juegos, sus aeropuertos, sus programas de televisión, sus estadios deportivos. Del paro y el trabajo precario se huye, como siempre, hacia la religión y los psicofármacos, pero también hacia los placeres industriales que, con arreglo al modelo de la prostitución y el fast food, el capitalismo proporciona, en distinta escala y por distintas vías, a pobres y ricos por igual.

¿Habrá otro modelo? En 1956, poco antes de morir, Bertolt Brecht escribió un bellísimo poema titulado Vergnügungen, que algunos traducen como “placeres” y otros como “satisfacciones”. Me gusta más este último término, derivado del latín “satis” (bastante, suficiente), porque de entrada sitúa la mirada en los límites del mundo, fuera del cuerpo y sus intimidades infinitas. En Satisfacciones el poeta alemán ofrece una lista casi oriental de pequeños placeres conectivos (mirar por la ventana, nadar, rostros entusiasmados, el viejo libro vuelto a encontrar, la nieve, zapatos cómodos, la dialéctica) completamente incomprensibles -lengua muerta, extraña, tediosísima- para un cliente de McDonalds y Wal-Mart, un espectador de la Fox o un admirador de Fernando Alonso y Cristiano Ronaldo. De todas estas “satisfacciones” diminutas de la extensión hay dos ya casi extinguidas, como los dinosaurios y los bisontes, incompatibles con el orden del mercado capitalista y que desde un coche último modelo o desde Disneylandia nos parecen extravagantes y perversas, casi escandalosas: “comprender” y “ser amable”.

¿Por qué nos parece imposible hoy encontrar placer en “comprender” y “ser amables”? Porque, al contrario que la prostitución y el fast food, al contrario que el cólico y el orgasmo, el pensamiento y la amabilidad son dos formas distintas de reconocer la existencia del mundo. Los dos se comportan ante las cosas y ante los hombres como el náufrago ante los niños, a los que se debe ceder el paso al abandonar el barco que se va a pique. “Comprender” es un ejercicio de buena educación con el objeto: darle la palabra, dejarle pasar por delante de nosotros, cederle nuestro lugar en el asiento. El zoólogo, por así decirlo, deja hablar a los animales, el físico deja hablar al átomo, el filósofo deja hablar a los entes. Pero “ser amable”, al mismo tiempo, es una forma de (re)conocer a nuestro prójimo, de comprender su existencia como igual a la nuestra, de establecer rangos y jerarquías a contrapelo de las clases (la superioridad del viejito, del enfermo, del niño). Cada vez que digo “por favor”, que cedo el paso, que me muestro cariñoso o complaciente, que me detengo y dedico un minuto, arrancado al tiempo continuo de la digestión, a interesarme por mi vecino, estoy conociendo la fragilidad de los otros y declarando en voz alta la mía propia. Bajo el capitalismo, en Madrid, en Sidney y también -mucho me temo- en Pekín, una declaración de fragilidad es ya una invitación al desprecio y la agresión. En las grandes ciudades europeas, “amables” ya sólo lo son los que tienen algo que ocultar o algo que temer: los inmigrantes, cuya misma cortesía los pone a merced de todos los palos y todos los abusos.

El poema de Brecht acaba con este verso escueto: “ser amable”. Es también la condición implícita de toda sociedad justa, el primer artículo tácito de toda constitución política. El comunismo es el conjunto de procedimientos complejos -económicos, sociales, tecnológicos- que permiten estos placeres sencillos: el de abrir la ventana al levantarse y reconocer el mundo fuera; y el de abrir los ojos y reconocer con un gesto la superioridad de un niño, de un viejo, de un enfermo. Y los placeres -claro- de nadar, leer, oír música, contemplar las flores o la nieve, llevar zapatos cómodos y embelesarse en el rostro “entusiasmado” del amigo o del amado.

Antología del doble rasero (1)

2010-04-09T09:12:00.001Z

Si a algún policía cubano se le hubiese ocurrido hacer con las Damas de Blanco la quinta parte de lo que la policía nacional hizo ayer a los vecinos de El Cabanyal, ¿a cuántos "patriotas" se les habría ocurrido ponerse en huelga de hambre? ¿Y qué habrían hecho los múltiples defensores multinacionales de los "Derechos Humanos" que siempre salen a la palestra para atacar a Cuba y tuercen la mirada ante lo que pasa en el resto del mundo, incluidos sus propios países?

2010-04-08T15:18:00.000Z

Un comentario más detallado sobre la nota anterior.

Jimmy Carter

2010-04-08T14:51:00.004Z

Cuenta Josep Fontana, en el diario Público de hoy, que Jimmy Carter, "Sabiendo que los soviéticos estaban preocupados por lo que allí [en Afganistán] ocurría, Brzezinski [su asesor personal en política exterior] le propuso intervenir con el fin de provocar una respuesta de los rusos y 'dar a la Unión Soviética su guerra de Vietnam'. El 3 de julio de 1979, seis meses antes de la invasión soviética, Carter firmó la autorización para dar ayuda a los grupos islamistas afganos.

Poco después Brzezinski viajó a Pakistán, donde estableció acuerdos con Zia-ul-Haq para que diese pleno apoyo a los islamistas, y pasó en su regreso por Arabia Saudí, donde llegó a un pacto para que los saudíes colaborasen en la ayuda a los mujahidin, lo que vino a significar que cada uno de los dos 'socios' gastase a la larga más de 3.000 millones de dólares en la financiación de la guerrilla. 'Durante los años ochenta –explica Milton Bearden, que fue responsable de la oficina de la CIA en Pakistán– la compañía proporcionó cientos de miles de toneladas de armas y de material militar a Pakistán para que se distribuyesen entre los rebeldes afganos'.

Años más tarde el propio Brzezinski, que mentía al sostener que la aventura afgana se había iniciado en respuesta a la invasión rusa, puesto que su gestación era anterior, resumía así su estrategia global: 'La administración Carter no sólo decidió de inmediato apoyar a los mujahidin, sino que organizó una coalición que abarcaba Pakistán, China, Arabia Saudí, Egipto y Reino Unido en favor de la resistencia afgana. De igual importancia fue la garantía pública norteamericana de la seguridad de Pakistán contra cualquier ataque militar soviético, con lo que se creó un santuario para las guerrillas'. Y así seguimos hoy, tras 30 años de un conflicto que ha desbordado sus fronteras iniciales para convertirse en una amenaza mundial.

El motivo principal por el que Carter pasará a la historia contemporánea será probablemente el de haber sido el principal artífice de la creación de la alianza islamista internacional que es hoy el principal objetivo de la llamada 'guerra contra el terror'”.

El artículo es muy interesante como dato histórico, pero disiento de Josep Fontana cuando dice que Afganistán fue el mayor error de Carter. Todo lo contrario, fue su mayor acierto: con esta medida el emporio industrial-militar estadounidense liquidó a su viejo enemigo de la Guerra Fría y acabó con las esperanzas de liberación de muchos países que contaban con la URSS (pese a quien pese, y pese a sus propias miserias internas, que eran muchas) como único aliado frente al imperialismo USA, entre ellos las naciones árabes que habían escogido el camino de la laicidad y la autodeterminación. Pero, sobre todo, se creó un enemigo nuevo que, a la vista está, le esta rindiendo jugosos beneficios. ¿Quién puede ser tan incauto a día de hoy como para seguir creyendo que el terrorismo islamista es el gran enemigo de Occidente? Es el gran aliado.

Un ano máis

2010-03-29T07:59:00.001Z

Gabinete Toons sempre cumple.

Por fin, fuera máscaras

2010-03-24T12:52:00.005Z

Buenas noticias: Pérez-Reverte se ha quitado la máscara. El Ayuntamiento de Cádiz le ofrece 150.000 euros para que organice la exposición del bicentenario de lo de 1812. O sea, 150.000 por dos años de trabajo. No es excesivo al lado de lo que cobran, por ejemplo, los futbolistas de primer nivel. El "escritor" es sincero: "Organizar esa exposición supondría dos años de trabajo, de complicaciones y de responsabilidades; traducido en páginas para una editorial supondría bastante más dinero, pero lo haría por el cariño que le tengo a Cádiz".

Deducciones:

1) APR se caracteriza por afirmaciones del estilo "Los políticos son unos hijos de puta, son todos igual de analfabetos y de inútiles". Esto no le impide correr a embolsarse 150.000 euros de un erario público gestionado por un partido que no se caracteriza, precisamente, por su honestidad. Eso sí: él es apolítico.

2) APR ya organizó una exposición para conmemorar el bicentenario de lo de Madrid. Ahí cobró el doble. El partido en el poder es el mismo, pero él se reafirma: es apolítico. Su amor por Cádiz vale la mitad que su amor por Madrid, o bien tendrá pensado dedicarle la mitad del esfuerzo.

3) Tanto en un caso como en el otro, la ideología del partido gobernante no parece estar reñida con la de APR, pese a que éste insiste en que es apolítico. Cierto es que su visión de la historia de España no es la de Fernando VII (faltaría más), pero no todos los ideólogos del PP son como Jiménez Losantos.

4) APR va más allá del arquetipo de escritor comercial. Si éste traduce las páginas en dinero, APR traduce el dinero en páginas. Sin contar recopilatorios, relatos, cuentos y guiones , APR ha escrito 22 obras de narrativa en 24 años, casi una por año (como Miguel Delibes, pero en la mitad de tiempo y con casi el doble de extensión). Eso da un promedio de en torno a 500 páginas por año (tirando por lo bajo). Quizás sea posible escribir 500 páginas gramaticalmente correctas al año, pero es imposible que esas 500 páginas anuales tengan calidad literaria. APR no entiende la escritura como un acto de creación, sino como una producción industrial.

Aparte de su calidad como escritor, APR es un cínico (es un reaccionario y lo niega) y un caradura (se forra a costa del mismo sistema que critica).

APR suele decir que éste es un país de analfabetos y que tiene los políticos que se merece, pero es el autor más vendido, está en la Academia y ahora volverá a colaborar con el PP. Visto así, puede que tenga razón...

2010-03-05T08:41:00.002Z

Neste páis a primavera é máis cruel que un neno traste: toca o timbre e lisca.

Para que fuese perfecta...

2010-02-26T15:50:00.002Z

...esta tormenta que viene tendría que llevarse por delante a unos cuantos banqueros y políticos.

Debilidad de los gobiernos

2010-02-26T08:35:00.003Z

Dicen que la última cumbre de Copenhague fue un fiasco, y que los gobiernos no hacen nada por frenar el cambio climático. Yo creo que hay que hacer algo por acelerarlo, por favor.

La caverna mediática

2010-02-01T09:53:00.003Z

Extra, extra!! Dice Pardeza, director deportivo del realmadrid.com, que Guti ve el fútbol en 3 dimensiones, cuando el resto del mundo lo hace en dos. Una de dos: o tengo que ir al oculista para que me devuelva la visión plana o a probar con el Compostela, a ver si voy a tener un talento innato para el juego sin saberlo.

¿Será esa visión en dos dimensiones la que hace que los ogros de la caverna vean líneas de fuera de juego donde no las hay, sobre todo cuando la jugada es de los separatistas culés?

Ay, ay, ay, qué esperpéntica es la impotencia del poderoso venido a menos...

Algunas cosas...

2010-01-20T10:43:00.001Z

...sobre el papel de Egipto en el conflicto de Próximo Oriente, y sobre la historia de Afganistán.

Muy pronto: Nile Story.

Interrogantes

2010-01-04T11:43:00.004Z

La gran mentira continuará creciendo en 2010. ¿A quién tendrá uno que dirigirse para pedir que cacheen convenientemente en nuestros aeropuertos a todo ciudadano estadounidense que quiera visitar nuestro país? EEUU tira de su lista de 14 países "patrocinadores de terrorismo", entre ellos Irak (¿pero no están allí desde hace cinco años para evitar el terrorismo?), Arabia Saudí (¿pero no son superamigos de los jeques de esa gran democracia del Oriente Próximo?) y Cuba, la principal víctima del terrorismo gringo.
¿A quién tendrá uno que solicitar que se considere a EEUU como patrocinador (visible, como en Israel, o invisible, como en el 11-S) del terrorismo?
¿Qué diferencia al gobierno de EEUU y sus adláteres de los grandes intereses económicos que llevan a la humanidad hacia la autodestrucción?
¿Cómo y cuándo acabará la gran farsa del capitalismo?

Feliz 2010

2009-12-30T18:21:00.004Z

Unha extraña caricatura atopada na Rede para despedir o ano. Que o vindeiro 2010 veña cheo de satisfaccións e momentos divertidos. Total, vai vir igual...

4. Hathor, la Emperatriz

2009-12-30T12:47:00.003Z

Amor, fecundidad, maternidad. Todo junto en una sola diosa, de ahí que fuese madre y esposa de Horus, según le viniese al escriba. El incesto nunca ha sido problema para los dioses. Los cuernos no tiene nada que ver con este tema, pero siempre figura con ellos. Encima, alimentaba las almas de los muertos a su partida y, sorpresa, los recibía en el Más Allá. Auténticamente ubicua.

3. Isis, la Suma Sacerdotisa

2009-12-29T17:11:00.002Z

La pureza. Hija de Ra. Gran diosa madre. Hermana y esposa de Osiris, lo busca en el Nilo, lo encuentra, se lo secuestran y descuartizan, vuelve a buscar sus catorce pedazos, los encuentra y los recompone (¡vaya, no hemos encontrado el pene!). Aun así, concibe mágicamente (la pureza), del castrado Osiris, a Horus. Igual los Evangelistas no eran tan originales (pero, al menos, a San José lo dejaron tranquilo y entero...)

2. Thot, el Mago

2009-12-23T18:41:00.003Z

Cabeza de Ibis para el dios del tiempo, señor de la oscuridad y guía de las almas de los muertos. Para ello, espera pacientemente a que Osiris acabe sus juicios. Convincente y juguetón, posee el anillo que simboliza el infinito. Para él, la vida y la muerte son un juego. Podría ser la mascota de más de uno...

Otro fragmento de Ardora

2009-12-22T17:12:00.003Z

Ayer por la noche aproveché unas cuantas manzanas para hacer una tarta. Me gusta una receta que tenía mi abuela materna. A ella se la dio una vecina judía que tenía cuando vivía en Brooklin. Le llamaba apple crumble, migas de manzana. O algo así. Mi madre nació allí, en Brooklin, pero un verano vino de vacaciones, conoció a mi padre y ya nunca regresó. Nunca entendí muy bien cómo mi madre, siendo de Nueva York, pudo adaptarse al ambiente de aquí en aquellos años terribles. Debió ser la fe, y su amor a la misa en latín. Y el dinero de mi padre. Mi abuela, en cambio, murió allí, y yo nunca pude ir a visitarla. Ella y el abuelo venían casi todos los veranos, para ver a la familia. Cuando crecí lo suficiente como para tener ganas de ir a visitarla ella ya no vivía. Aun así, una vez estuve en Brooklin y busqué la casa de mis abuelos. Ya no existía.

La primera parte es sencilla, no hay más que cortar media docena de manzanas en rodajas y ponerlas en el molde, en capas. La segunda parte es más difícil. Hay que mezclar trescientos gramos de azúcar, ciento cincuenta gramos de harina, una cucharada de levadura y un huevo batido. Se forma una masa espesa y grumosa que hay que extender con gran trabajo sobre los trozos de manzana, que se quedan adheridos a la masa.

Cuando estaba en la segunda parte Adrián empezó a llorar. Tuve que dejar la tarta. Apagué el horno y fui a la habitación. Sólo comprobé que no le pasaba nada, pero no me atreví a cogerlo en brazos. Tendría alguna molestia. Al poco tiempo se volvió a quedar dormido. Es demasiado pequeño como para tener miedos nocturnos. Yo tenía muchos cuando era un niño. Las angustias de un bebé deben ser insoportables, por eso es una etapa que nadie recuerda.

Cuando regresé a la cocina algunas rodajas de manzana habían intentado escapar del molde, pero dejaron un rastro de harina y azúcar que me facilitó la captura. Alguna ya había llegado hasta la sala. Volví a encender el horno, extendí la mantequilla sobre la masa, metí el molde, me serví un oporto y me fui al porche a esperar a que se dorara.

Mi noche más angustiosa la pasé en Oporto. No viajaba mucho con mis padres, pero hasta allí no era un viaje largo, ni siquiera entonces, y mi padre solía acercarse para aprovisionarse en las bodegas y poder presumir de entendido ante los clientes importantes. Una de las veces decidieron llevarnos a Dito y a mí con ellos. Normalmente nos dejaban con Fernanda, la sirvienta, pero, cuando Dito cumplió ocho años, mi padre quiso homenajear a su primogénito con una excursión a un país extranjero. Y yo fui de rebote. Tenía cinco años.

Recuerdo la impresión de ver un sitio parecido pero distinto a Capetón. Casas antiguas encaramadas en las laderas, como queriendo precipitarse al río. Tengo grabada también la imagen metálica del puente sobre el río. La armonía del color y el ritmo del perfil de la ciudad debieron dejar algún poso en mí, de ese tipo de cosas que van marcando nuestro camino y acaban por ser definitorias de nuestro papel en la vida. Ninguna ciudad me ha vuelto a producir la sensación que entonces experimenté.

Pero todo recuerdo queda oscurecido por la figura de Sandeman. El cartel ocupaba toda la pared de un edificio. En él aparecía la silueta, en negro sobre amarillo, de un ser oculto bajo una capa y un sombrero de ala ancha. Yo me quedé sobrecogido por esa imagen y me acuerdo de que le pregunté a mi padre quién era el señor del cartel.

El sadismo no era uno de los rasgos del carácter de mi padre, pero, en ese momento, debió pensar que sería divertido decir lo que dijo. “Es Sandeman, el hombre de arena”. Yo le pregunté si era malo, y él siguió el juego y me dijo que por las noches se acercaba a la cama de los niños y le echaba arena en los ojos para que se durmieran. Mi padre no era culto, aunque conocía esas leyendas anglosajonas por mi madre, que tampoco era culta pero había nacido y crecido en Brooklin. Es muy posible que, si yo me hubiese echado a llorar, mi madre hubiera acudido en mi auxilio. Pero, como me pasó muchas veces después, no tuve ninguna reacción visible. Dejé que la amenaza quedase ahí, flotando delante de mí y haciéndose mayor a medida que pasaba el tiempo. Horas después, esa misma noche, mientras Dito dormía, yo mantenía mis ojos abiertos esperando que el hombre de negro entrase por la puerta de la habitación de aquel hotel que a mí me parecía tan siniestro. No sé cuánto tardé en dormirme, pero creo que nunca dejé de esperar la visita del hombre de arena. Ni aun después de saber que todo era una farsa de mi padre. Ni aun después de haber leído el cuento de Hoffmann, y las teorías de Freud. Ni aun después de haber conocido a Julio, su catalítica encarnación.

Porque “vivir es fácil con los ojos cerrados”, el hombre de arena nos traslada al otro lado del río y nos señala el camino más sencillo, el de dejar que el discurrir de los acontecimientos nos conduzca hasta el final del sueño.

1. Osiris, Sumo Sacerdote

2009-12-17T17:15:00.006Z

Primero fue una gran rey. Después de ser asesinado y cortado en catorce trozos por su hermano, cosido y resucitado, se convirtió en dios de la resurrección y la regeneración. Preside el Juicio de los Difuntos, donde contrapesa el corazón de los muertos con la pluma de la verdad y la justicia y decide si son merecedores de la inmortalidad o de una muerte definitiva. No creo que fuese el más ecuánime. Estaban locos estos egipcios.

Novembro

2009-11-03T19:11:00.002Z

Este mes o ten mais difícil que ningun outro para lhe caer ben a ninguén. Empeza a hibernación, chegan as choivas, cae a noite, morre a gente.

Dia de defuntos para sempre vencelhado à lembranza dos que escolheron este dia para marchar. Familiares, referencias intelectuais, ídolos...

Aínda asi, o corpo sabe das estreituras que lhe agardan e tenta encher ocos, expandir-se.

A festa continua pese a todo...

Adelanto de un nuevo experimento

2009-10-02T17:13:00.002Z

Hoy por la mañana, al entrar en la bodega, vi que se había volcado la caja de las manzanas. Debió ceder al peso y se produjo una avalancha. Eso es lo que pasó. Me gustaría comenzar con algún acontecimiento espectacular, significativo, decisivo, pero he decidido empezar por éste, que es lo más peculiar que me ha pasado hoy. Y ni siquiera me he enterado hasta que lo he visto.

He recogido algunas manzanas, las he metido en una cesta y se las he llevado a Hilda, mi vecina. He aprovechado que su marido ya no estaba en casa porque no soporto su mirada desdeñosa. A saber cómo la trata. También he llevado a Adrián. Es curioso: todo el mundo dice que se parece a mí. Hilda, que siempre me da la impresión de que va a llorar cuando ve al niño, también lo dice.

Regresé a casa, le di el biberón a Adrián y decidí contar la historia de mi vida. Cada día escribiré un poquito. No es que tenga deseos de inmortalidad, pero me apetece compartir mi experiencia y que alguien llegue, quizás, a comprenderme algún día. También es una forma de comprenderse a uno mismo. Uno siempre tiende a analizar los actos de su vida como eslabones lógicos de una cadena de elecciones y decisiones conducentes a un fin determinado, que es el presente.

Mi presente es Adrián. Y mi presente inmediato es el montón de manzanas que se acumula en el suelo de nuestra bodega. Es como si, llegada una edad, las personas rompiésemos la barrera del sonido: la velocidad se acelera y, cuando nos damos cuenta de lo que estamos viviendo, ya lo hemos vivido. Me imagino que la muerte es la culminación de este proceso, el último paso, el postrer movimiento, del que ya no podremos ser conscientes. Aunque sólo tengo cuarenta y seis años y espero que aún me queden pasos que dar. Aprovecharé que tengo que devolver esas manzanas a la caja para tocar madera.

11-S

2009-09-11T10:07:00.002Z

¿No es evidente que a las grandes corporaciones de la industria médica y farmacéutica se la trae floja el padecimiento y el sufrimiento de 47 millones de conciudadanos que no tienen cobertura sanitaria, y el de muchos de ellos que mueren en la más completa penuria en la "democracia más avanzada del planeta"?

¿No es evidente que las grandes corporaciones de la industria militar se están cubriendo de oro y petróleo a costa de los cientos de miles de cadáveres que siembran la tierra desde Palestina a Pakistán?

¿No es evidente que al gobierno títere de George W. Bush le dio exactamente igual que un huracán arrasase una ciudad entera y matase a 1.836 personas abandonadas a su suerte?

¿No es evidente que fue EEUU, a través de la CIA, quien inició, fomentó y fortaleció el integrismo y el terrorismo islámicos para hacer la guerra sucia al panarabismo laico y a la Unión Soviética en Afganistán?

¿No es evidente que para el capital, que gobierna el mundo, EL BENEFICIO ECONÓMICO está por encima de LA VIDA DE LAS PERSONAS?

Entonces, ¿por que sigue habiendo gente que llama "conspiranoicos" a quienes piensan que el 11-S no fue causado simplemente por cuatro chalados en sus locos cacharros y exigen una investigación rigurosa e independiente sobre los atentados?

Algunas páginas de interés:

www.911truth.org (científicos por la verdad y por la justicia sobre el 11-S)

www.investigar11s.org (asociación por la verdad sobre el 11 de septiembre de 2001)

www.journalof911studies (boletín de estudios sobre los atentados)

Palabras, palabras

2009-08-26T17:40:00.002Z

Dice Valdano que cada uno trata de ocupar un lugar en el mundo, y que "el Barcelona lo hace mirando desde Cataluña hacia adentro y el Real Madrid lo hace mirando desde España hacia fuera". Y que por eso la proclama "Visca el Barça y visca Catalunya" no tiene traducción al madrileño, y los jugadores del Madrid nunca gritan "Viva el Real Madrid y viva la Comunidad de Madrid".

Al hilo de las declaraciones de este hombre de fútbol que es, al tiempo, un intelectual, surgen las dudas:

¿No será que el Real Madrid sólo es un club, por muy legendario que sea, y el Barça es mucho más que eso?

¿No será que el Real Madrid no representa a Madrid, al menos no en la misma medida en que el Barça representa a Catalunya?

¿No será que el Real Madrid representa a España desde cierta época oscura que muchos de ellos preferirian no recordar?

¿No será que Madrid no tiene un adentro, y por eso mira hacia fuera?

¿No será que en Madrid no entienden que en España hay varios "adentros"?

¿No será que en Madrid fastidia que los "adentreños" de España sientan su "adentro" más que ellos?

¿Por qué el filial del Barça se llama Barça B y el filial del Madrid se llama RM Castilla? ¿Deberían gritar sus jugadores "Viva el Madrid y viva Castilla"?

¿No será que un intelectual independiente como Valdano se ha vuelto un intelectual orgánico al servicio de ACS... digo, del Real Madrid?

¿O simplemente se ha vuelto tonto?

Cielo de Medellín

2009-08-14T18:14:00.005+01:00

Un domingo por la tarde, cientos de niños y adultos ondean sus cometas desde la cima del Cerro El Volador. Hace no mucho tiempo, el equipo de arqueólogos que excavaba en este mismo sitio encontraba cadáveres cada mañana. Atados, amordazados, con la boca cosida con alambre y toda una gama de atrocidades generadas por una situación de máxima violencia.

El cielo de Medellín alcanza donde no llega su catedral, sumergida entre rascacielos y edificios de oficinas.

Abajo, en el valle, en la tierra un día pantanosa, se acumula el pasado material en forma de fábricas y talleres en proceso de abandono y sustitución por grandes y actuales moles comerciales.

El cielo de Medellín es su techumbre, suspendida la bóveda en los verdes cerros que rodean el valle y en nubes gigantes y tersas que se desgarran al caer la tarde.

En el valle se extiende una gran lanzadera casi rectilínea con forma de raíles de metro y autopista. El asfalto crece también por las laderas, sinuoso y transversal, sorteando casas nuevas y viejas, alambres de espino, madera, uralita y ladrillo visto.

Entre tanto, las tardes de domingo el cielo de Medellín se inunda de cometas que vuelan alto. Más allá del asfalto, del cemento, del ladrillo y el alambre de espino. Como enredaderas de las nubes que pugnan por huir de la tierra pero siguen unidas a ella, pues en ella hunden sus raíces.

Redonda 2009

2009-07-24T17:58:00.002+01:00