Feliz 2010

Unha extraña caricatura atopada na Rede para despedir o ano. Que o vindeiro 2010 veña cheo de satisfaccións e momentos divertidos. Total, vai vir igual...

4. Hathor, la Emperatriz

Amor, fecundidad, maternidad. Todo junto en una sola diosa, de ahí que fuese madre y esposa de Horus, según le viniese al escriba. El incesto nunca ha sido problema para los dioses. Los cuernos no tiene nada que ver con este tema, pero siempre figura con ellos. Encima, alimentaba las almas de los muertos a su partida y, sorpresa, los recibía en el Más Allá. Auténticamente ubicua.

3. Isis, la Suma Sacerdotisa

La pureza. Hija de Ra. Gran diosa madre. Hermana y esposa de Osiris, lo busca en el Nilo, lo encuentra, se lo secuestran y descuartizan, vuelve a buscar sus catorce pedazos, los encuentra y los recompone (¡vaya, no hemos encontrado el pene!). Aun así, concibe mágicamente (la pureza), del castrado Osiris, a Horus. Igual los Evangelistas no eran tan originales (pero, al menos, a San José lo dejaron tranquilo y entero...)

2. Thot, el Mago

Cabeza de Ibis para el dios del tiempo, señor de la oscuridad y guía de las almas de los muertos. Para ello, espera pacientemente a que Osiris acabe sus juicios. Convincente y juguetón, posee el anillo que simboliza el infinito. Para él, la vida y la muerte son un juego. Podría ser la mascota de más de uno...

Otro fragmento de Ardora

Ayer por la noche aproveché unas cuantas manzanas para hacer una tarta. Me gusta una receta que tenía mi abuela materna. A ella se la dio una vecina judía que tenía cuando vivía en Brooklin. Le llamaba apple crumble, migas de manzana. O algo así. Mi madre nació allí, en Brooklin, pero un verano vino de vacaciones, conoció a mi padre y ya nunca regresó. Nunca entendí muy bien cómo mi madre, siendo de Nueva York, pudo adaptarse al ambiente de aquí en aquellos años terribles. Debió ser la fe, y su amor a la misa en latín. Y el dinero de mi padre. Mi abuela, en cambio, murió allí, y yo nunca pude ir a visitarla. Ella y el abuelo venían casi todos los veranos, para ver a la familia. Cuando crecí lo suficiente como para tener ganas de ir a visitarla ella ya no vivía. Aun así, una vez estuve en Brooklin y busqué la casa de mis abuelos. Ya no existía.

La primera parte es sencilla, no hay más que cortar media docena de manzanas en rodajas y ponerlas en el molde, en capas. La segunda parte es más difícil. Hay que mezclar trescientos gramos de azúcar, ciento cincuenta gramos de harina, una cucharada de levadura y un huevo batido. Se forma una masa espesa y grumosa que hay que extender con gran trabajo sobre los trozos de manzana, que se quedan adheridos a la masa.

Cuando estaba en la segunda parte Adrián empezó a llorar. Tuve que dejar la tarta. Apagué el horno y fui a la habitación. Sólo comprobé que no le pasaba nada, pero no me atreví a cogerlo en brazos. Tendría alguna molestia. Al poco tiempo se volvió a quedar dormido. Es demasiado pequeño como para tener miedos nocturnos. Yo tenía muchos cuando era un niño. Las angustias de un bebé deben ser insoportables, por eso es una etapa que nadie recuerda.

Cuando regresé a la cocina algunas rodajas de manzana habían intentado escapar del molde, pero dejaron un rastro de harina y azúcar que me facilitó la captura. Alguna ya había llegado hasta la sala. Volví a encender el horno, extendí la mantequilla sobre la masa, metí el molde, me serví un oporto y me fui al porche a esperar a que se dorara.

Mi noche más angustiosa la pasé en Oporto. No viajaba mucho con mis padres, pero hasta allí no era un viaje largo, ni siquiera entonces, y mi padre solía acercarse para aprovisionarse en las bodegas y poder presumir de entendido ante los clientes importantes. Una de las veces decidieron llevarnos a Dito y a mí con ellos. Normalmente nos dejaban con Fernanda, la sirvienta, pero, cuando Dito cumplió ocho años, mi padre quiso homenajear a su primogénito con una excursión a un país extranjero. Y yo fui de rebote. Tenía cinco años.

Recuerdo la impresión de ver un sitio parecido pero distinto a Capetón. Casas antiguas encaramadas en las laderas, como queriendo precipitarse al río. Tengo grabada también la imagen metálica del puente sobre el río. La armonía del color y el ritmo del perfil de la ciudad debieron dejar algún poso en mí, de ese tipo de cosas que van marcando nuestro camino y acaban por ser definitorias de nuestro papel en la vida. Ninguna ciudad me ha vuelto a producir la sensación que entonces experimenté.

Pero todo recuerdo queda oscurecido por la figura de Sandeman. El cartel ocupaba toda la pared de un edificio. En él aparecía la silueta, en negro sobre amarillo, de un ser oculto bajo una capa y un sombrero de ala ancha. Yo me quedé sobrecogido por esa imagen y me acuerdo de que le pregunté a mi padre quién era el señor del cartel.

El sadismo no era uno de los rasgos del carácter de mi padre, pero, en ese momento, debió pensar que sería divertido decir lo que dijo. “Es Sandeman, el hombre de arena”. Yo le pregunté si era malo, y él siguió el juego y me dijo que por las noches se acercaba a la cama de los niños y le echaba arena en los ojos para que se durmieran. Mi padre no era culto, aunque conocía esas leyendas anglosajonas por mi madre, que tampoco era culta pero había nacido y crecido en Brooklin. Es muy posible que, si yo me hubiese echado a llorar, mi madre hubiera acudido en mi auxilio. Pero, como me pasó muchas veces después, no tuve ninguna reacción visible. Dejé que la amenaza quedase ahí, flotando delante de mí y haciéndose mayor a medida que pasaba el tiempo. Horas después, esa misma noche, mientras Dito dormía, yo mantenía mis ojos abiertos esperando que el hombre de negro entrase por la puerta de la habitación de aquel hotel que a mí me parecía tan siniestro. No sé cuánto tardé en dormirme, pero creo que nunca dejé de esperar la visita del hombre de arena. Ni aun después de saber que todo era una farsa de mi padre. Ni aun después de haber leído el cuento de Hoffmann, y las teorías de Freud. Ni aun después de haber conocido a Julio, su catalítica encarnación.

Porque “vivir es fácil con los ojos cerrados”, el hombre de arena nos traslada al otro lado del río y nos señala el camino más sencillo, el de dejar que el discurrir de los acontecimientos nos conduzca hasta el final del sueño.

1. Osiris, Sumo Sacerdote

Primero fue una gran rey. Después de ser asesinado y cortado en catorce trozos por su hermano, cosido y resucitado, se convirtió en dios de la resurrección y la regeneración. Preside el Juicio de los Difuntos, donde contrapesa el corazón de los muertos con la pluma de la verdad y la justicia y decide si son merecedores de la inmortalidad o de una muerte definitiva. No creo que fuese el más ecuánime. Estaban locos estos egipcios.

Novembro

Este mes o ten mais difícil que ningun outro para lhe caer ben a ninguén. Empeza a hibernación, chegan as choivas, cae a noite, morre a gente.

Dia de defuntos para sempre vencelhado à lembranza dos que escolheron este dia para marchar. Familiares, referencias intelectuais, ídolos...

Aínda asi, o corpo sabe das estreituras que lhe agardan e tenta encher ocos, expandir-se.

A festa continua pese a todo...

Adelanto de un nuevo experimento

Hoy por la mañana, al entrar en la bodega, vi que se había volcado la caja de las manzanas. Debió ceder al peso y se produjo una avalancha. Eso es lo que pasó. Me gustaría comenzar con algún acontecimiento espectacular, significativo, decisivo, pero he decidido empezar por éste, que es lo más peculiar que me ha pasado hoy. Y ni siquiera me he enterado hasta que lo he visto.

He recogido algunas manzanas, las he metido en una cesta y se las he llevado a Hilda, mi vecina. He aprovechado que su marido ya no estaba en casa porque no soporto su mirada desdeñosa. A saber cómo la trata. También he llevado a Adrián. Es curioso: todo el mundo dice que se parece a mí. Hilda, que siempre me da la impresión de que va a llorar cuando ve al niño, también lo dice.

Regresé a casa, le di el biberón a Adrián y decidí contar la historia de mi vida. Cada día escribiré un poquito. No es que tenga deseos de inmortalidad, pero me apetece compartir mi experiencia y que alguien llegue, quizás, a comprenderme algún día. También es una forma de comprenderse a uno mismo. Uno siempre tiende a analizar los actos de su vida como eslabones lógicos de una cadena de elecciones y decisiones conducentes a un fin determinado, que es el presente.

Mi presente es Adrián. Y mi presente inmediato es el montón de manzanas que se acumula en el suelo de nuestra bodega. Es como si, llegada una edad, las personas rompiésemos la barrera del sonido: la velocidad se acelera y, cuando nos damos cuenta de lo que estamos viviendo, ya lo hemos vivido. Me imagino que la muerte es la culminación de este proceso, el último paso, el postrer movimiento, del que ya no podremos ser conscientes. Aunque sólo tengo cuarenta y seis años y espero que aún me queden pasos que dar. Aprovecharé que tengo que devolver esas manzanas a la caja para tocar madera.

11-S

¿No es evidente que a las grandes corporaciones de la industria médica y farmacéutica se la trae floja el padecimiento y el sufrimiento de 47 millones de conciudadanos que no tienen cobertura sanitaria, y el de muchos de ellos que mueren en la más completa penuria en la "democracia más avanzada del planeta"?

¿No es evidente que las grandes corporaciones de la industria militar se están cubriendo de oro y petróleo a costa de los cientos de miles de cadáveres que siembran la tierra desde Palestina a Pakistán?

¿No es evidente que al gobierno títere de George W. Bush le dio exactamente igual que un huracán arrasase una ciudad entera y matase a 1.836 personas abandonadas a su suerte?

¿No es evidente que fue EEUU, a través de la CIA, quien inició, fomentó y fortaleció el integrismo y el terrorismo islámicos para hacer la guerra sucia al panarabismo laico y a la Unión Soviética en Afganistán?

¿No es evidente que para el capital, que gobierna el mundo, EL BENEFICIO ECONÓMICO está por encima de LA VIDA DE LAS PERSONAS?

Entonces, ¿por que sigue habiendo gente que llama "conspiranoicos" a quienes piensan que el 11-S no fue causado simplemente por cuatro chalados en sus locos cacharros y exigen una investigación rigurosa e independiente sobre los atentados?

Algunas páginas de interés:

www.911truth.org (científicos por la verdad y por la justicia sobre el 11-S)

www.investigar11s.org (asociación por la verdad sobre el 11 de septiembre de 2001)

www.journalof911studies (boletín de estudios sobre los atentados)

Palabras, palabras

Dice Valdano que cada uno trata de ocupar un lugar en el mundo, y que "el Barcelona lo hace mirando desde Cataluña hacia adentro y el Real Madrid lo hace mirando desde España hacia fuera". Y que por eso la proclama "Visca el Barça y visca Catalunya" no tiene traducción al madrileño, y los jugadores del Madrid nunca gritan "Viva el Real Madrid y viva la Comunidad de Madrid".

Al hilo de las declaraciones de este hombre de fútbol que es, al tiempo, un intelectual, surgen las dudas:

¿No será que el Real Madrid sólo es un club, por muy legendario que sea, y el Barça es mucho más que eso?

¿No será que el Real Madrid no representa a Madrid, al menos no en la misma medida en que el Barça representa a Catalunya?

¿No será que el Real Madrid representa a España desde cierta época oscura que muchos de ellos preferirian no recordar?

¿No será que Madrid no tiene un adentro, y por eso mira hacia fuera?

¿No será que en Madrid no entienden que en España hay varios "adentros"?

¿No será que en Madrid fastidia que los "adentreños" de España sientan su "adentro" más que ellos?

¿Por qué el filial del Barça se llama Barça B y el filial del Madrid se llama RM Castilla? ¿Deberían gritar sus jugadores "Viva el Madrid y viva Castilla"?

¿No será que un intelectual independiente como Valdano se ha vuelto un intelectual orgánico al servicio de ACS... digo, del Real Madrid?

¿O simplemente se ha vuelto tonto?

Cielo de Medellín

Un domingo por la tarde, cientos de niños y adultos ondean sus cometas desde la cima del Cerro El Volador. Hace no mucho tiempo, el equipo de arqueólogos que excavaba en este mismo sitio encontraba cadáveres cada mañana. Atados, amordazados, con la boca cosida con alambre y toda una gama de atrocidades generadas por una situación de máxima violencia.

El cielo de Medellín alcanza donde no llega su catedral, sumergida entre rascacielos y edificios de oficinas.

Abajo, en el valle, en la tierra un día pantanosa, se acumula el pasado material en forma de fábricas y talleres en proceso de abandono y sustitución por grandes y actuales moles comerciales.

El cielo de Medellín es su techumbre, suspendida la bóveda en los verdes cerros que rodean el valle y en nubes gigantes y tersas que se desgarran al caer la tarde.

En el valle se extiende una gran lanzadera casi rectilínea con forma de raíles de metro y autopista. El asfalto crece también por las laderas, sinuoso y transversal, sorteando casas nuevas y viejas, alambres de espino, madera, uralita y ladrillo visto.

Entre tanto, las tardes de domingo el cielo de Medellín se inunda de cometas que vuelan alto. Más allá del asfalto, del cemento, del ladrillo y el alambre de espino. Como enredaderas de las nubes que pugnan por huir de la tierra pero siguen unidas a ella, pues en ella hunden sus raíces.

Redonda 2009

Hijos de la mar

Ha pasado demasiado tiempo sin vida este blog. Pero ésta siguió y hubo grandes recorridos: a la mística románica de San Juan de la Peña, a la amargura de Collioure, al bullicio medievaloide de Carcassonne, a la alegría surrealista de Cadaqués, a la de toda la vida, a la melancolía rachel de Redonda y sus resultados, que, una vez más, el Barón colgará próximamante, al jolgorio de San Xoan y San Pedro (incluidos accidentes que incitan a rebobinar cuando ya es tarde), a la vida seudotropical de Barra, a la nostalgia sesentera de Murakami, a la neolítica de Forno dos Mouros, a la familiar a secas...

Cuántos acontecimientos se nos ocultan de su forma, camuflados en el cotidiano discurrir de los días, y así van pasando las cosas y las gentes a nuestro alrededor, hasta que llega la hora de la partida.

Causas y azares

Y las causas lo fueron cercando, cotidianas, invisibles. Y el azar se le iba enredando, poderoso, invencible..., cantaba el poeta. Esto debe ser lo que le ocurrió a Johanna Ganthaler, una mujer italiana que, por causa o azar, un buen día perdió un avión a París cuyo destino definitivo resultó ser el fondo del Atlántico. Eso la convirtió en un personaje efímeramente notorio, pero todo habría quedado en una anécdota que contar a sus nietos si no hubiese intervenido, de forma cruel, ese mismo destino al que había eludido pocos días antes. Las causas invisibles la fueron cercando y la condujeron hasta Austria, donde, enredada en un azar poderoso e invencible, murió en un accidente de coche.

Es cierto que hoy la esperanza de vida en Occidente es mucho más amplia que antaño, pero es evidente que la vida moderna entraña riesgos a los que no estaban expuestos nuestros ancestros. Como en casa en ninguna parte.

Ojalá haya una nota que suceda a ésta. Y si no la hay, que sea por voluntad del Barón.

Hipótesis

Andando poquito a poco, que decía el amigo de Abel en La Hoja Roja. Asi se llega el futuro. Perspectivas de movimientos pendulares sin afán de permanencia en ninguna parte.

Hitos: Medianoche en Sicilia, de Peter Robb. Nada volverá a ser igual, aunque todo debe cambiar para que nadie cambie. Lampedusa tenía razón, a tenor de los triunfos electorales que acumula Berlusconi. El poder que "cambió de manos" hace quince años, la desaparición de la DC y del PCI a favor de Berlusconi porque... ¿alguien ha sabido pararle los pies? No. Robb lo sugería antes de saber todo esto: el magnate encarna la victoria de la mafia sobre la democracia (ellos siguen ahí aunque la fachada haya cambiado). El Mezzogiorno es suyo, aunque el centro visible de su poder resida en el norte.

Cuántas cosas en los últimos sesenta años se explican por mediación de los (antaño) hombres de honor: piensa mal y acertarás. Existe una teoría de la conspiración que niega las teorías de la conspiración. Sin embargo, los poderes ocultos tras los grandes negocios que mueven el mundo globalizado tienen que existir. Da igual si el negocio es legal: lo que se ve nunca es el todo, sino la parte, la fachada o la mentira. Las hipótesis son más verosímiles que los hechos probados. JFK está más próxima a la verdad que la verdad oficial. El Padrino, también. Y así por siempre.
El poder y el dinero mueven el mundo capitalista globalizado. La mafia internacional los tiene.
La guerra global contra el terrorismo incrementó su poderío. Sobre el 11-S se corrió un velo que encubrió muchos interrogantes. ¿Teorías paranoicas? No. Tarde o temprano se sabrá la verdad, aunque no tenga consecuencias para nadie. Pobres inocentes los que creen que un gobierno democrático no es capaz de eso. Debería estudiarse en los colegios una asignatura llamada "Giulio Andreotti" o "Las dos caras del poder". ¿Para qué mancharse las manos si hay sicarios que pueden hacer ese trabajo?

Estamos en sus manos, la crisis les brinda la oportunidad de agigantar su imperio comprando burbujas con dinero líquido.

Disfrutemos de lo que podamos, mientras tanto, y pensemos en qué hacer. Andando poquito a poco...

Barça

A priori, uno es aficionado de un equipo por esas razones del corazón que nadie puede ni sabe explicar. No es una cuestión genética, pero casi. La cosa parece más inexplicable si no hay un vínculo de proximidad: apenas conozco Barcelona, y menos, Catalunya. Pero es que, a medida que la razón se va cargando de sí misma, se van añadiendo factores psico-sociales, como la animadversión hacia ciertos símbolos rojigualdos y hacia ciertos comportamientos, digámoslo finamente, un tanto chulescos. En realidad, todo sería más difícil de enetender si no existiese esta dialéctica negativa que nos empuja a simpatizar por los adversarios de nuestros adversarios. Ése es, entonces, mi equipo: mès que un club, una idea, un símbolo, un sentimiento que se opone a lo que a mí me disgusta, que es odiado por aquellos a quienes me opongo. No generalizo: en todas partes hay excepciones, pero en esa parte (centro) siempre ha predominado cierto tufo anchocastellano que, envuelto en sus harapos (esta parte es discutible a día de hoy, cierto), suele despreciar cuanto ignora. Ojalá algún día esta razón de ser del Barça desaparezca y podamos decir: soy del Barça porque sí, no contra esto ni lo otro, además de.

Además de. He aquí la cuestión. Resulta que este Barça, por fin, ha acabado de materializar una idea (una filosofía, incluso) que lleva fraguándose varios lustros. Una idea que importó lo mejor de la escuela futbolística holandesa, la revolución que supuso el fútbol total, y la adaptó al club. Tenía que ser ese club, no sólo por la persona que lo hizo y sus raíces azulgrana, sino porque sólo en Catalunya podía suceder. Sólo Catalunya, que es Europa en España, podía ofrecer, como en tanto otros ámbitos de la vida social, una alternativa sólida al modelo español, basado en la chapuza, heredero del desarrollismo tardofranquista, basado en el pelotazo (nunca mejor dicho: tiene gracia que el mesías del equipo rival vaya a ser el mismo policonstructor megarrico que, hace poco tiempo, forró de galácticos el campo, de trofeos importantes las vitrinas y de pijerío el vestuario: algo debe buscar, y los madridistas deberían averiguarlo). Todo este bagaje ya fue importante en su momento: el resto de equipos no volvió a jugar igual tras el paso de Cruyff por el banquillo.

Y es que el equipo del Barça, hoy por hoy, es un modelo, no sólo para cualquier otro equipo, sino para cualquier organización. Ya lo viene siendo desde hace unos años (la resurrección final tuvo lugar con Rijkard), aunque haya pasado un par de años en blanco (si lo hizo fue porque, en el camino, se dejó algunos valores que ahora han recuperado). Decimos resurrección final porque, esta vez, la lección es definitiva. Se acabaron las veleidades (Robson, Mourinho, Serra Ferrer, etc.): habrá años mejores o peores, pero no tendría ningún sentido renunciar a los valores que han conducido al equipo hasta el lugar que ocupa hoy.

¿Por qué el Barça es un modelo para cualquier organización?

Porque reúne varias condiciones que lo hacen modélico. Muchas equipos presentan una, y algunos dos de estas condiciones, pero sólo el Barçá las reúne todas.

Conoce su razón de ser. Si el fútbol es un juego, hay que jugar bien. Si el fútbol es un juego convertido en negocio, entonces hay que jugar bien y bonito. Si juegas bien, sueles ganar el partido y siempre vas a tener de tu lado a tus aficionados. Si juegas bien y bonito, siempre habrá gente que te quiera ver jugar y pagará por ello. ¿Todo el mundo quiere jugar bien? Sí. ¿Todo el mundo quiere jugar bonito? No. El fútbol, como dice Messi, no es patrimonio del Barça, pero intentar jugar siempre bien y bonito, aunque no lo consigan, eso sólo lo hace este equipo. El Manchester Utd. puede jugar bonito si quiere, pero cuando quiere asegurar un resultado es capaz de jugar muy feo. ¿Qué es bonito? Simplifiquemos: lo que es objetivamente bonito (estéticamente atractivo para cualquiera, aunque no sea aficionado al fútbol). No es bonito el juego del Liverpool, aunque fascine a los amantes de la táctica. Es bonito el juego del Arsenal o el Villareal (no siempre). Es bonito el juego de muchos equipos que tienen estrellas, porque ahí, lo que es bonito es lo que hacen uno, dos o tres jugadores, pero no de forma sistemática. No era bonito el juego del Real Madrid de los galácticos, aunque Zidane o Figo metiesen varios goles antológicos. Se recordarán los goles y los resultados, pero no el juego del equipo (en cambio, se sigue añorando a la Quinta del Buitre, que nunca ganó la Copa de Europa: si yo fuese del Madrid, preferiría repetir quinta que repetir galácticos...). El juego del Barça es (no siempre, eso es utópico) armonioso, casi coreográfico. Por lo tanto, es atractivo (casi) para cualquiera.

Es un equipo solidario. Para que el juego bonito sea efectivo (y reporte resultados) todos deben estar comprometidos con la causa. En lugar de una o dos estrellas y nueve o diez luchadores, tiene algunos jugadores solventes, otros buenos, otros muy buenos o buenísimos, y un par de estrellas. Pero todos son luchadores. Se apoyan. Comparten una estrategia, y la táctica se adapta a sus condiciones individuales, pero siempre con la idea de optimizar los recursos disponibles. Hay muchos equipos que tienen esta condición y juegan como un equipo solidario, pero muy pocos con la calidad invidual del Barça. Donde hay estrellas, hay individualidades que te pueden resolver un partido, pero no gana el colectivo. Donde hay una buena plantilla, una estrategia compartida y un liderazgo táctico, hay equilibrio y brilla el colectivo.

Tiene una identidad. Aun sabiendo que el Barça es uno de los clubes más ricos del mundo, esto no es una excusa para el dispendio y el despilfarro. Los fichajes se hacen con una programación, con planificación y con sentido de equipo. Hay fichajes buenos y fichajes que no rinden como se esperaba, como en cualquier equipo, pero rara vez se ficha a un jugador caro que no rinda como se espera. Henry llegó en un momento difícil para el equipo, justo cuando éste se vino abajo (aun así, perdió una liga por un golaverage particular y llegó a semifinales de la Champions), pero ya ha recuperado su credibilidad y su estado de forma. Basar la construcción de los equipos en el fichaje de grandes jugadores es una politica corta de miras. Puede salir bien, pero pocas veces. El ejemplo negativo es el Chelsea: No hay equipo en el mundo que ofrezca menos fútbol habiendo desembolsado tanto dinero y teniendo uno de los presupuestos más altos del mundo (más que el Barça, sin ir más lejos). Pero, sobre todo, hay una política de cantera que funciona. Éste es una de las condiciones que muy pocos de los equipos de alto nivel, por no decir ninguno, cumplen, Hay muchos equipos que basan sus plantillas en la cantera (el paradigma es el Athletic, claro está, y otros como el Sporting, o la clase media de la Premier), pero ninguno tan competitivo como el Barça. Esto hace que se produzca una identificación del público con su equipo, y de los jugadores con el club. Hay quien dice que el Barça roba jugadores jóvenes a otros equipos: no en la misma medida que otros ni, desde luego, al mismo nivel que los equipos de la Premier. Por lo tanto, si nos estamos comparando con otros equipos europeos de primer nivel, no hay color. Y cualquier comparación con otros equipos españoles tiene que tener en cuenta esto.

El consuelo, la terapia, el refugio... y la lucha

Éstos podrían ser los protagonistas de una fábula moral sobre la condición del sujeto burgués tardo-moderno. Es difícil marcar los límites, pero Freud parecía tenerlo claro: el sujeto moderno burgués (quedando al margen las crecientes masas empobrecidas que ni siquiera pueden satiafacer las necesidades básicas: alimento, vivienda, dignidad) necesita muletas para sostenerse en el azoramiento provocado por el vacío existencial creado tras la muerte de dios (y sin que ésta sea condición necesaria, en una doble pirueta espiritual por la que, pese a toda la metafísica que garantiza una eternidad en el paraíso, los creyentes del primer mundo siguen prefiriendo éste que el otro).

Para Freud, éstas eran de tres tipos:
a) Satisfacciones sustitutivas que reducen la miseria espiritual (he aquí el apogeo del arte moderno como fórmula mágica: debes crear no para rendir pleitesía a nada ni a nadie, sino para sentirte más de lo que eres; la autoestima y el ego del artista).

b) Distracciones poderosas que relativizan esa miseria (entonces aparece la ciencia: debes investigar para sentir que tu vida tiene algún sentido más allá de ti mismo; debes ser útil, realizarte en el trabajo).

c) Narcóticos que palian los males del ánimo y nos insensibilizan ante nuestra propia finitud.

La deriva del siglo XX y el triunfo del capital han llevado a una sobrexplotación comercial de estas muletas: el arte convertido en negocio, el trabajo en serie y supeditado a los intereses de los poderosos, y el consumo masivo y creciente de narcóticos.

Y, sin embargo, siguen funcionando. Tenemos nuestras propios terapias para reforzar nuestra autoestima, para sentirnos creativos (ten un blog, escribe una novela, pinta un cuadro). Tenemos nuestros propios consuelos desplazados de sitio en un "naufragio de vaivenes": lo que a unos (creadores) satisface, a otros (consumidores) distrae. Lo que a unos distrae (trabajadores) a otros (consumidores) satisface. Tenemos nuestros propios narcóticos, aunque poco han cambiado de forma.

Ante esta reflexión, surge una pregunta seria, y otra frívola:

¿Qué lugar ocupa la lucha en este imaginario del burgués postmoderno? ¿Va más allá de la satisfacción personal o es una simple distracción? ¿Y qué ocurre con las formas de la lucha? ¿De quién dependen?

¿Qué es el Pep Team? ¿Un juego que hipnotiza, una distracción precisa, un arte colectivo?

El Barón en el Templo

Nada puede sustituir,

nada,
a la emoción de sentir,
y con ella compartir
grada,
crema
y escalivada.

Gracias a Miguelito por la sugerencia del título.

Origen

Cuando se mira desde lejos, y con la luz adecuada, la Isla es un gran triángulo posado sobre el océano. Sólo cuando nos acercamos a ella podemos intuir, progresivamente, los volúmenes que se esconden tras su geométrica silueta. Poco a poco, la Isla se agiganta y se transforma en un cuerpo irregular, con caras, aristas y grietas que confieren a su superficie una rugosidad extraña, acentuada cuando la luz patina sobre la superficie del océano hasta estrellarse contra ella.

Tampoco flota, sino que hunde sus raíces en la corteza terrestre, a miles de metros bajo el mar. De las hiendas abiertas en el fondo del mar emergió, en algún momento, un chorro de magma ardiente que provocó un calentamiento repentino del agua. Al principio ésta fluía hacia zonas menos activas, pero el magma continuaba surgiendo, formando una pequeña cresta de materiales que se iban enfriando con lentitud, posándose sobre el lecho marino como si fuese un plácido retiro.

Pronto estos materiales fueron cubiertos por nuevos escombros, y la chimenea por la que el magma fluía al exterior se fue encumbrando, buscando la luz del sol que se filtraba a través de las olas. La proximidad a la superficie convertía el agua en vapor, que se elevaba sobre la superficie y se diluía en la atomósfera, mezclado con elementos terrestres, con una lava que afloraba, por fin, tratando de culminar así una labor infinita y dando forma a la Isla.

Afuera las condiciones cambian. El magma sigue fluyendo esporádicamente y hace que la Isla mude de aspecto cada cierto tiempo, siempre alrededor de la gran chimenea aunque, en ocasiones, la lava busque salidas alternativas. Los materiales depositados en torno al gran cráter ceden a la gravedad y ruedan hacia el mar con inmensa lentitud, como un regreso cíclico a sus orígenes más remotos.

Sobre ellos, entre tanto, nace la vida, pequeñas y vegetales especies heroicas capaces de sobrevivir en un desierto de ceniza hasta convertirse en pasto de las especies animadas, primero ínfimas, luego chicas, después medianas hasta llegar a poblarse la Isla de tantos seres vivos como fue capaz de albergar.

Divina gloria humana

Allá por el siglo XII hubo en Compostela un genius loci que ideó un programa iconográfico completo para dejar con la boca abierta a todo aquel que pasase bajo el Pórtico de la Gloria y pudiese contemplar al patrono de la ciudad, a dios y a un coro de ángeles, evangelistas, profetas, bienaventurados y ancianos del apocalipsis, sin saber que muchos siglos más tarde alguien vendría a contemplar sus creaciones mucho más de cerca y descubrir un sinfín de detalles que sin duda escapan a quien ve las mismas imágenes desde el mismo suelo, como aquel genio había planeado, y entonces uno se pregunta si las formas modernas y humanas de la gloria, como la magia de Messi, la utopía de Iniesta, la clase de Henry o el panóptico de Xavi también conservarán toda su belleza y brillantez cuando las podamos contemplar de cerca y no a través de una pantalla de plasma.

Vértigo

De ignorar, sospechar y desear lo venidero.
De girarse y contemplar lo recorrido.
De olvidar lo decisivo y recordar lo superfluo.

Las tradiciones

A veces son buenas. Un año más, cumplimos con el ritual y publicamos un vídeo promocional por gentileza de Gabinete Toons. Que ustedes lo disfruten. ¡Autora!, ¡autora!

Desvío

Desplazar las vivencias de ventana a ventana, cruzar el vacío sin esfuerzo, desdoblar la piel, forrar de terciopelo los relojes del desván y acariciarse con las manos de otro. Anhelos de la existencia ajena.

Las Bodas de Caná, revisitadas

There will be blood es el título original de la película dirigida por Paul Thomas Anderson, estrenada en 2007. Aquí la titularon Pozos de ambición. No es la primera vez que se cambia el sentido de un título, ni tampoco la menos afortunada, pero hay algunos matices que se pierden.

Para empezar, el título de la novela en que se basa (muy libremente, al parecer) es Petróleo (Oil, de Upton Sinclair). Al elegir este título para su película, Anderson muestras sus cartas: todo en ella gira en torno al petróleo, sus personajes se embadurnan en él, en medio de un escenario desérticamente fantasmal, pero al final habrá sangre. Se habrá producido una actualización del milagro original: ni agua, ni vino. El petróleo, en sangre.

Una transformación operada en el seno de la lucha por el poder de las dos fuerzas que marcan el destino de los EEUU desde sus orígenes: el dinero y Yahvé. Nadie ni nada escapa a este combate entre dos poderes inhumanos (o muy humanos, o antihumanos). La desolación del paisaje anida en el corazón de los hombres, ahondada por un ideal de vida con forma de billete verde y fondo apocalíptico-redentor. No hay salvación para estas almas lanzadas a una lucha a muerte. Y lo que es peor, para las almas de aquellos que nos hemos sometido a la voluntad del nuevo imperio y adoptado sus formas.

¿Quién puede salvar a la humanidad de esta metamorfosis infernal que ella misma ha iniciado en un perdido rincón del mundo para llegar hasta sus confines? There will be blood, sin duda.

Algunos datos (y otras cosas) que conviene recordar

En este enlace se puede encontrar un interesante artículo sobre Venezuela y sus elecciones. De primera mano.

Paradojas del "mundo libre"

En Cretinia, al Jefe del Estado no lo elige nadie y el Jefe de Gobierno puede presentarse a la reelección cuantas veces quiera, pero, según nuestros medios de comunicación libres y democráticos, el dictador es Hugo Chávez, que en 10 años ha sometido su gobierno y su proyecto a quince procesos electorales.

Si esto es la libertad de prensa, acabemos con ella.

Cita del día

“Pero la tierra enteramente ilustrada resplandece bajo el signo de una triunfal calamidad”

Max Horkheimer y Theodor W. Adorno, Dialéctica de la Ilustración

Preguntas al aire

¿Por qué lo llaman debate cuando de un lado se argumentan razones y sentimientos y del otro insultos y amenazas?

¿Por qué ha tenido que pasar el padre de Eluana por el trance de dejar morir en paz a su hija rodeado de fanáticos y periodistas?

¿Por qué dicen los lacayos del Papa y Berlusconi que son ellos los que defienden la vida, que es un don de dios, cuando dios hace tiempo que abandonó a Eluana a su suerte y es el hombre quien ha prolongado su sufrimiento?

¿Por qué hay tanto hijo de puta suelto por el mundo?

Perspectiva

"A mi juicio, el destino de la especie humana será decidido por la circunstancia de si -y hasta qué punto- el desarrollo cultural logrará hacer frente a las perturbaciones de la vida colectiva emanadas del instinto de agresión y de autodestrucción. En este sentido, la época actual quizá merezca nuestro particular interés. Nuestros contemporáneos han llegado a tal extremo en el dominio de las fuerzas elementales que con su ayuda les sería fácil exterminarse mutuamente hasta el último hombre. Bien lo saben, y de ahí buena parte de su presente agitación, de su infelicidad y su angustia. Sólo nos queda esperar que la otra de ambas "potencias celestes", el eterno Eros, despliegue sus fuerzas para vencer en la lucha con su no menos inmortal adversario. Mas, ¿quién podría augurar el desenlace final?".

Sigmund Freud, en 1929.

Diario secreto de Gabriel Betancor

"Hay algo que no encaja: el aire. Una ciclogénesis explosiva tiene consecuencias sobre el cuero terráqueo, pero, ¿cómo afecta a sus órganos internos? ¿Ofende a Guayota que Achamán muestre su furia de esta forma, ocultando temporalmente el rostro de Magec? ¿Inspira en él deseos de revancha, como una violenta competición que premiase al más destructor? ¿Le atemoriza y hace refugiarse en lo más hondo de las profundidades?"

Del diario secreto de Gabriel Betancor

Un nuevo fragmento de Placebo para que no se me oxide el blog

Cansado de ojear los libros mientras Teresa preparaba el mojo, el Profesor Bermellón se apoya en el quicio de la puerta de la cocina y observa las curvas de su anfitriona sin disimulo. Supuestamente, está en una cena con algunos rezagados del congreso y llegará algo tarde a casa. Gloria ha aceptado sus argumentos a regañadientes pero con resignación. Él le ha dicho que llevará su teléfono móvil para tranquilizarla; el aparato yace apagado en el fondo del bolsillo derecho de su chaqueta.

El mojo verde está preparado; duerme en un cacharrito de artesanía, sobre la mesa que ocupa el centro de la cocina. Las papas ya están en la cacerola, bien regadas con sal, y Teresa intenta quitarse el delantal, pero el nudo se ha fortalecido con el trajín y la tarea se antoja difícil. Él se acerca y se ofrece a ayudarla con el tono más dulce que puede improvisar. No es fácil, el tiempo ha oxidado ese registro en algún rincón de su cerebro; con Gloria el juego de la seducción ha pasado al olvido y todo, hasta la llamada del amor, se ha convertido en un acto rutinario.

Con sus dedos inhábiles consigue deshacer el nudo, y él mismo inicia el movimiento para liberarla. La tira superior levanta la melena de Teresa y a él le parece que saltan chispas rojizas. La brisa del cabello al volver a su posición natural le recuerda un atardecer en el campo, el viento que mece el mijo. Está demasiado cerca como para alejarse sin más, como para renunciar al contacto con su piel. Ninguno de los dos dice nada, pero saben que acaban de traspasar la línea, una línea invisible que separa las formas nítidas de una relación formal del espacio salvaje del deseo.

Página Web

Ésta es la página web del Movimento para el Boicot, la desinversión y las sanciones a Israel. Fin de la ciber-contribución del Barón a la causa (por el momento).

Más información

En este otro enlace hay más información sobre productos y empresas israelíes, participadas por, o colaboradoras de Israel.

La vida convexa

Este camino nuestro es lo más parecido a la gráfica de un fondo de inversiones. Se curva, se curva y se inclina cada vez más hasta que es imposible volver atrás y ni tan siquiera detenerse. No hay más esperanza que la esperanza, y confiar en que, un buen día, la vida vuelva a ser cóncava, y nos podamos columpiar en ella desafiando las leyes de la gravedad, de la naturaleza y de las finanzas.

Una sugerencia

En este enlace tenéis un listado de empresas afines a Israel y sus pretensiones sionistas. Que cada cual lo utilice como crea conveniente.